В смрадном ветре. Ирреалистичская поэзия
Александр Николаевич Лекомцев
Можно ли считать параллельными миры, которые находятся в состояния адгезии с нашей обителью? Конечно, нет? К сожалению или к счастью, бесконечное количество сублимирующих друг с другом обителей, в конечном счёте, являются единым организмом. Но при этом его каждая, даже «малая», часть – в то же время и отдельное, самостоятельное звено. У нас имеется возможность не только посочувствовать несчастным судьбам людей из миров, похожих на наш, но и не повторить чужих ошибок. Что касается свободы, то она должна быть и внутренней, и внешней. В противном случае человек может стать рабом, не осознавая этого. Пожалуй, здесь уместны слова всемирно известного чехословацкого антифашиста и журналиста Юлиуса Фучика: «Люди, будьте бдительны!».
Александр Лекомцев
В смрадном ветре. Ирреалистичская поэзия
* * *
Со всем своим житейским багажом,
С которым скоро уходить в дорогу,
И нет нужды во мнении чужом.
Есть у меня своё, и… слава Богу!
Ничьи, ни в чём советы не нужны…
Тем более, дешёвые приказы.
А вы, мои советчики, вольны
Опалами считать стекло и стразы.
Но выслушать готов любой совет,
Не действуя кому-нибудь в угоду.
Так получилось, что на старость лет
Обрёл мой разум нужную свободу.
Я никому советов не даю,
И будьте же, пожалуйста, любезны,
Живущие в придуманном раю
Меня не угнетать из мрачной бездны.
Дни юности давно умчались в тень,
Остались от неё скупые блики….
Нередко в ней иной двуногий пень
Считал себя и мудрым, и великим.
Их было много, и сейчас – полно…
Мне не дано форсить в чужих штиблетах.
Нас тянут каждый час и день на дно
Трухлявые пеньки при партбилетах
Как тяжело не сделаться рабом,
От пошлых отбиваться околесиц.
Ведь при раскладе нынешнем, любом,
На годы тупость эта, не на месяц.
Доволен буду я, бескрайне рад,
Что точки зренья совпадают наши.
Но только думай сам, мой друг и брат,
Пей истины нектар из чистой чаши.
По большакам в наш мир идёт беда,
По тропам и порой по их развилкам…
Не состоял я в кланах никогда,
Нет кукловода над моим затылком.
* * *
Никого ко мне в гости вчера не пришло…
Впрочем, нет. Что-то было, гремело, стучало.
Я достал из чулана от шлюпки весло
И прибил эту жуть для начала.
А в свершеньях своих оказался я прав,
Оборону держать даже в спешке годится.
Здесь кончину нашли не удав, ни жираф,
А мечтаний моих посиневшая птица.
От удара веслом не тускнела она,
Таковой птица счастья была по природе.
Правда, я синих пташек перебил до хрена,
Эти трупы гниют у меня в огороде.
Из столицы летела она, не со звёзд,
И впорхнула в мой угол с телеэкрана.
По стране синих птиц рассылает прохвост,
Лживый старый бандит с мозгами барана.
До сих пор синим птицам, твореньям вранья,
Верят многие нищие люди.
Только нет среди них и не будет меня.
Презираю барыг с их тупым словоблудьем.
На просторах страны птичьи трупы гниют,
Не поют песен радостных барды…
А на наших костях олигархи куют
Гнев людской и «свои» миллиарды.
Никого ко мне в гости не надо никак,
Одиночество счастье и радость отныне.
Да вчера ещё въехал самый крайний дурак,
Что в зловонной живёт чертовщине.
Не живёт – прозябает во лжи круговой,
В ядовитых речах, что в свалочном дыме.
Зарастут птицы счастья травой луговой,
Вперемешку с костями людскими.
* * *
Любому ясно кобелю,
Ежу, в конце концов,
Я страны НАТО не люблю,
Не строю в них дворцов.
А вот магнаты наших мест
В неведомом пылу
Себе устроили насест
Во вражеском тылу.
Там олигарх и депутат,
Лакеи всех мастей,
Там не отстреленный отряд
Чертовок и чертей.
Их патриотами зовут
Под ежедневный свист.
А я же постоянно тут,
Но, как бы, экстремист.
Нас миллионы таковых,
И нищих – пруд пруди,
Что мрут средь будней роковых
С надеждою в груди.
Какой-то дикий ералаш
Царит в краю родном.
Чиновники впадают в раж
На хлебе дармовом.
Им надоело хлеб жевать
С улыбкой, как в кино.
Они не знают, что желать
Всё куплено давно.
Всё продано за Океан
От имени господ…
В оффшорах зарубежных стран
Людские кровь и пот.
* * *
Если ты такой богатый,
Как начальник ш