C.К.К. Безымянные искры

С. К. К.

Друг мой С.К.К. – странный молодой человек. В этой книге он излагает рефлексию на жизнь свою, вклиненную между различными временами, делами и девушками. Наборы слов, зачем-то извергаемые его мышлением, этот человек материт, ласкает и иногда зовёт стихами, а те мозаики, которые они сплетают, так и хочется выбросить комом из-за их постмодерновости. Читать его – дело не для всякого. В этих строках и за ними не отыскать жестоких потрясений или каких-то внеземных откровений. Вообще, рекомендую настоящего литератора почитателям джаза, пускай и здесь сполна панка, – штуки одинаково изысканные и близкие сей книге. Кто пойдет за товарищем моим (а кто пойдет за русским мыслителем?), никуда не придёт, и там звеняще обетованно. Г.Г.Л. Содержит нецензурную брань.

С. К.

C.К.К. Безымянные искры

Одинокий стул посреди поля для гольфа. Некому сесть на него. Да и вряд ли кто–то хочет. Он стоит поодаль, вдали от флажков, которые держатся друг от друга на расстоянии. Деревянный, крепко сделанный каким–то плотником в далеком минувшем, он до сих пор стоит, напоминая о том времени, когда был выпилен. Звонок оглушает. Проснись!

Это флешбэк. Еще один в череде длинных и повторяющих эпизодов из прошлого. Ностальгия убивает стремление воли идти дальше. И ты стоишь, как вкопанный, смотря как картинки сменяют друг друга.

У каждой картинки своя эмоция. У каждой картинки свое начало. У каждой картинки свой конец. Попрощайся с настоящим, ты пленник прошедшего, того, чего больше нет. Ты иллюзий узник, что бредет не зная куда, зачем и для кого. И голос из темноты шепчет: “Кто расскажет обо всем?”

В это время в детском саду смеются дети, что не знают страданий взрослого мира. В это время проходит жизнь. Одинокий я посреди мира – поля для гольфа.

20.12.2019 г.

Бедность ходит по улицам, проникая в общаги, где ютятся студенты, словно муравьи в своих домах. Так пересекаются судьбы – приезжих интеллигентов и гопников с претензией на ученость. Тут пролетают вереницы звуков, что не имеют какого–либо смысла. Здесь рождаются местные звезды, чтобы через неделю погаснуть. Поколение за поколением – пьют, курят, прожигают минуты люди, не знающие чем бы заняться завтра.

Я такой же, как ты – усталый, задолбавшийся, мало спавший. Нам пророчат славное будущее, но давно ли ты смотрел в окно? Нам обещали золотые камни, но кормят лишь бесполезными словами. Суки, что хотять скинуть других вниз, те, что равнее равного, я презираю вас всех до глубины того, что именуют душой. Я смеюсь над вами, ведь вы жалкие осколки той системы, что уйдет в небытие.

В башне из слоновой кости я пишу заклинания птичьим языком, открывающим подлинный смысл существования. За очередной пьянкой, будучи трезвым, я в хмельной пелене скрываюсь от реальности, которая режет глаза. Уйти в даль синих морей и не вернуться. Попробуй и тебе понравится, я уверяю, но однажды тебе надоест. Тебя будет тошнить от того, что ты вспомнишь.

Ты вспомнишь дрочево мужчин в их загаженных комнатах и бесстыдную наготу женщин, плетущихся по коридору здания, и тебе станет плохо. Ты захочешь стереть это из своей памяти. Ты захочешь ускользнуть из пьянящей атмосферы клетки и застыть навеки статуей перед заброшенным кинотеатром, а пока, живи!

23.12.2019 г.

Сколько лет шторы закрыты в неприбранной комнате. Тайные знаки, симулякры, надписи на стенах. Фото счастливых людей, которые неприлично лживы. Мысли играют со мной под вечер. Под ночь они начинают ускоряться, и я тону в потоке форм. Кто это мыслит? Мышление активно или пассивно? Вопросы давят, я лежу под ними. Помогите! Это водоворот, что засасывает и не оставляет шансов на свободу.

Я слышал, что однажды придет человек и спасет нас всех, но от чего мне никто не сказал. Ах да, кажется, от смерти. Что ж, прекрасная история для тех, кто верит в сказки. Взрослые, они же как дети, что не думают об этом. Дети, они же как взрослые, которые только и жаждут этого. Это банальное несоответствие бытия и сознания. Вчера я признался себе, что не знаю, кто я. Это было великое откровение.

Прошу, сыграйте мне песню, в которой меня нет, а есть лишь