Возраст зрелости
Маленький принц Наваррский
Импрессионистская поэзия на тему взросления. Попытка почувствовать мельчайшие изменения сознания, восприятия мира в самый тяжелый момент нашей жизни. Неровные, броские мазки изображенного мгновения.
Душа
В деревне зарыты все корни моей души.
Но будто бы к коже прикид городской пришит.
У каждой души есть невидимый прочный щит,
И через него не слыхать, как она пищит.
От громкого звука колес городских машин,
От воздуха: хочешь жить хоть таким дыши,
Тоски, на которую все мы порой грешны,
Когда нашу жизнь автобус сквозь дни спешит.
И так иногда хорошо пропадать в глуши,
И в тесном кругу родных хоть всю жизнь прожить.
Копать огород, и на зиму грибы сушить.
И слушать как птицы поют в унисон пению души.
Глупая девочка
Глупая девочка
Глупый мальчик
Замок песочный
Хрупкими пальцами
На пляже у моря
Сравняли с землей
Волны шептали
И ветер дул
Холодно сыро
И пусто
Кто будет плакать
По старому замку
Есть здесь такие
Кто верит в вечность
Может быть те
Кто строят жилище
Из легких песочных конструкций
Те, кто живут в них
До первого снега
И пережидают зиму
Вам не знакомо
Дурацкое чувство
Страха будить лихо
Может быть знаете вы
Как жить дальше
Когда обвалилась крыша
Сколько скитаться
Под северным небом
Как долго искать приюта
Те, кто решаются
Так же как мы
Все создавать из воздуха
Может быть вы
Расскажете мне
Как можно оставить
того, кого любишь
Утро
Пальцы прыгают по струнам.
Голубо светает, утро.
Кто-то дергает пружину
Моего тугого сна.
Пальцы бьют клавиатуру.
И с экрана светит белым.
Раздается в перепонках
Дробь рождения стиха.
Нервно хлопают ресницы.
А под ними свет зеленый.
Проросли мои старания
Словно по весне трава
Гаснет пламя старой свечки,
Синим языком мерцая.
Жалкий танец человечка
В ожидании конца.
Первые строчки…
Первые почки,
Начало строчки,
Детский лепет,
Весенний трепет,
Под зябким солнцем
И светом свечки
Рождаются в мир
Из не растопленной печки.
Являют миру
Закрытые очи.
Беспомощно ждут
Наступления ночи.
И ночь для них первое
Новое знание,
Плетущее кружево
Мироздания.
Как первый другой
Для беспечного рая,
В котором минуту назад пребывали.
Пришедшие в мир
Из сплошного тепла,
Встречаются с плотью
Поделенной на два.
И зябнут от первого
Снега весной,
Впервые мечтая
О дороге домой.
К утробному жару,
И к кончикам пальцев,
К глубокому сну
Деревянных страдальцев.
Портрет
Я рисую твой портрет,
Я художник-символист
Или абстракционист.
Только красок жалко нет.
Тени и полутона,
Черный на палитре цвет.
Белый как твой облик – свет,
И душа твоя видна.
Это просто чертежи.
Без линейки, транспортира,
Циркуля. Но пальцев сила
Так ведет, что не дрожит.
Я художник без кистей,
Без планшета и без красок.
Но зато не будет масок,
Только тело из костей.
Да, я выросла с тех пор,
Научилась рисовать.
Чтоб как книгу прочитать,
Всех, кто врет в глаза, в упор.
Китайский язык
Я смотрю на свой собственный хвост,
Или лучше сказать – шлейф
Из черных и белых полос,
Заросших и голых полей.
Так к прошлому стоя лицом,
Не зная, что в будущем ждет,
Любуюсь своим "хвостом",
Иду задним ходом вперед.
И нет колеи, нет дороги,
Лишь та, что уже прошел.
Нет даже обочин строгих,
Лишь собственных шор частокол.
И там позади ровным счетом -
Ничто. На заросших полях.
Зато есть слова и расчеты.
И … Господи, как хорошо!
Творец!
Бабочки на мокрых страницах блокнота,
Летите! Вас не приклеили, а просто нарисовали.
Есть у творцов простая работа -
Творить. А с будущим какие-то очень большие пробелы – провалы.
-Что ты принес с собой, вдохновенный творец?
-Идеи. Ни обеднел, ни скопил, рассылая по миру копии.
Не коронуют тебя, в ожидании завянет венец.
Свергли автора и сами придут к долгожданной утопии.
Сами с усами. Сами Конфуции, Ницше, Марксы.
Что нас роднит в этом хаосе самоценности?
Разве культура? Разве безвкусные символы-баксы?
Может быть кровь? Или общий для всех возраст зрелости?
Может история? Предков заслуги, которыми можно хвастаться, своих не имея.
А самый-то главный шаг сделал