Русь моя. Книга стихотворений VII

Николай Викторович Игнатков

Серия книг «Русь моя» наполнена смыслом жизни, движением вперед и размышлением о прошлом. Фото на обложке принадлежит автору.

Всегда промолчит безвозвратная совесть

Осколками счастья, разбитым стеклом,

И где-то еще сохраняется что-то.

Хрустальную вазу, заполнив песком,

Тебе одному непонятная квота.

Волшебные дали, унизив словцом,

В рубашке твоей рукава рассучились.

Ни жемчуга ты выступаешь ловцом,

И совести врать, никогда не учились.

И книжные темы припали к столу,

Придавлены грузом историй науки.

И ту пелену у завесы сорву,

И тянутся вширь загребущие руки.

Забрать тишину, наслаждаясь виной,

И голову кружит случайная повесть.

Когда мы поймем что другой стороной,

Всегда промолчит безвозвратная совесть.

И серые дни на заблудшие будни

И серые дни на заблудшие будни,

Оскоминой старческой скованный рот.

И мысли паскудяные лазают блудни,

Найдут и теряют потом поворот.

И часто во сне пропадаешь ты в пропасть,

Летишь, открывая от страха глаза.

И кружит тебя эта вечная лопасть,

И душу пронзает ночная гроза.

Но только какую ты крутишь рулетку

Занять бы кусочек прошедшей весны,

И райскую птичку позвать к себе в клетку.

И годы былые уже не страшны,

Но только какую ты крутишь рулетку.

Граблями прошлась в полнолуние ночь

Граблями прошлась в полнолуние ночь,

Деревьям курчавым поправив листву.

И каплями бьется по веткам их дождь,

Зачем забывает природу весну.

Привкус правды

Привкус правды засел на слюнявых губах,

И к лицу твоему потянулся как вилка.

И стучится к нам в дверь не понятный всем Бах,

Где-то там пролегла между нами развилка.

Светом тусклых свечей не согреть нас теперь,

Холодами берет неприятная осень.

Часто ты говоришь ведь любовь, как и дверь,

Кто открыть для тебя ее завтра захочет.

В огородах взойдет, прорастая, ботва

И за что я тебя не хочу забывать?

Адресована мне глубина твоих мнений.

На краю где судьба не пристало мне ждать,

Только тень улетит от случайных сомнений.

В огородах взойдет, прорастая, ботва

От полыни горчит одеялами память.

И становится в позу совсем ведь не та,

Только ты в это время расспросами занят.