Острые грани

Иван Павлович Митряйкин

Озарения (Интернациональный Союз писателей)

Если Вас стала раздражать слезливо-фальшивая лирика, тогда этот сборник для Вас. В нем собраны самые многообразные работы из разных периодов моего творчества. Из-за этого получилось нечто хаотичное и не подающееся осмыслению с первого раза. Сборник с острыми и часто меняющимися гранями.

При подборе работ ставилась цель – разнообразие и многоуровневость. Но, к счастью, ничего из этого не получилось. Какие цели? Какие задачи? Мы же не на лекции по физике. Это же стихотворение, а стихотворение – это конечный результат осмысления жизни. Результат, а не цель. Так что, дорогой мой читатель, если тебе попал в руки этот сборник, прочти его, отложи и через некоторое время вернись и прочти еще раз. Прими исповедь нашего общества. Оцени иронию нашего времени. И просто улыбнись. Я же старался.

Иван Митряйкин

Острые грани

Эта книга посвящается моей жене Юлии, человеку подвигнувшему меня продолжить литературную деятельность и являющуюся источникам вдохновения для всего моего творчества.

Дорогие друзья, разрешите представиться! Меня зовут Иван, Иван Павлович Митряйкин, и я писатель, автор нескольких сотен стихов, рассказов и неизданных романов, психолог и боксер-любитель. Появился на свет в январе 1978 года в СССР г. Куйбышев. Проживаю в Республике Беларусь.

Издавался во многих литературных сборниках издательства Строфа, издательства Российского союза писателей, Литературные страницы Интернационального Союза писателей.

Награжден медалью «Владимир Маяковский 125 лет» за вклад в развитие русской литературы.

Имею «Благодарность» от Государственной думы федерального собрания Российской Федерации за активное участие в литературном процессе России.

Никогда не воспринимал себя как писателя. Просили написать сценарий – писал. Песня друзьям для выступления – без проблем. Стихотворение на школьный конкурс племяннице, сыну, сыну маминой подруге – пожалуйста. Потом увидел свои работы в интернете, узнал, что они вызывают интерес, их читают, и взялся за перо целенаправленно.

На сегодняшний день я продолжаю писать и останавливаться не собираюсь. Уверен, дорогие читатели, что мы с Вами еще не раз встретимся на страницах моих новых книг.

Бессонница

Темным пятном тень. Тихая-тихая ночь…

Ты, конечно, поплачь, потом уходи прочь.

Не оглянувшись назад, просто закрой дверь.

Тебе был я не рад и не буду, поверь.

Зря оголяешь грудь, зря подаёшь плеть.

Не буду тебя бить, от стонов твоих хмелеть.

Не хочешь уйти, нет. Хочешь достичь дна.

Нежно гладишь живот – значит опять весна…

Ласковый шепот твой будит во мне грусть.

Прямо в лицо луне Борхеса наизусть…

Рисует дорожки пот, на венах неровный след.

После таких встреч был не один отпет.

Ночами терзала меня, ты никого не стыдясь.

Но сейчас уходи, противна твоя страсть…

Для тебя места нет, заполнена пустота.

Я сегодня усну, не досчитав до ста.

    2018 г.

Накатим по маленькой

На, держи фляжку, накатим по маленькой.

Вечер сырой.

Посидим, вспомним забытую маменьку.

Сына с женой.

Ты чуешь затишье, как перед бурей.

Атака вот-вот.

Мы в этот раз с тобой смерть обманули.

Но она ждёт.

Не лей ты так много, так, самую малость.

Мне и себе.

Давай за все время, что нам осталось.

В вечной войне.

Все будет лишь так, и никак не иначе.

Всему свой черед.

Нет, не заплачу. Давай за удачу!

А там, как пойдет.

Ждать утра долго. По самую кромку.

И может пойму.

Зачем же мы вечно воюем так громко.

За тишину…

    2018 г.

В переходе играл музыкант

В переходе играл музыкант,

С ним девчонка второю гитарой.

И свой голос, свой юный талант

Раздавали прохожим задаром.

Прислонившись к холодной стене,

Я стоял, не дыша, и как будто,

Эти песни будили во мне

Пережитые в прошлом минуты.

Только что это было Кино,

Его тембр и ритм все узнают.

Вот сейчас было искажено —

Башлачев, а ведь не забывают.

За спиной шумел Невский проспект,

Мне играли Пикник и Алиса.

Вот БГ, Кукрыниксы, Секрет

И Шевчук с той весной, что Актриса.