Малая Родина поэта. Я родился в Вишуре, там, где Родина-мать

Из царских лет идут рассказы,
От хулиганской де заразы,
Что от Вишура до Валы —
Тут не хватало головы!

Пропало много тут проезжих,
Купцов и прочих всех приезжих,
И на Цыганке, и Сырянке
Находят до сих пор останки.

Сам видел я — белеют кости,
И размывает их река,
Та в половодье широка,
Мутна, конечно, глубока.