Яркие заплаты
Юлия Васильевна Артюхович
«Покрывают серую быль яркие заплаты стихов…» Автор расцвечивает серую прозу обыденности яркими поэтическими красками. Но в стихах Юлии Артюхович художественный вымысел стоит на твердом фундаменте реальности. Поэтому мы чувствуем боль опаленной войной Чечни («Пояс шахида»), мудрое спокойствие Востока («По восточному календарю»), трагический надлом замороженной души современника («Бескрылый ангел»), знакомую горчинку российской действительности («Русское счастье»), головокружительную скорость и высоту любовного полета («Любовь в параллельных мирах»).
«Яркие заплаты» – книга для широкого круга читателей. Каждый может найти в ней для себя что-то важное и интересное.
Верба (Юлия Васильевна Артюхович)
Яркие заплаты
© ГБУК «Издатель», 2012
© Артюхович Ю. В., 2012
Пояс шахида
Черно-белые стихи
В мертвом городе гробами
Ощетинилась беда.
Полиняли и пропали
Все оттенки и цвета.
На глазах исчезли краски,
И у белого крыльца
Вижу черный, а не красный
Гроб убитого отца.
Как торжественно и строго,
Невесомы и тонки,
Часовыми у порога
Встали черные венки!
Глажу белою рукою
Платья черного подол
И за бледною щекою
Прячу белый валидол.
Нас со смертью повенчала
Черно-белая пора.
Я застыла, замолчала,
Потеряла стыд и страх.
Стыд остался за порогом,
Страх остался за чертой —
За кладбищенской дорогой,
Под могильною плитой.
Мне не страшно – интересно,
Что же дальше ждет меня:
Белый взрыв за черным лесом,
Вспышка яркая огня?
И за черными ветвями
Смерти белое лицо?
Сдернут черными руками
С пальца белого кольцо…
Пояс шахида
Беспощадную память – мой пояс шахида,
Начиненный бедой и застегнутый болью,
Как уродливый старый протез инвалида,
Как обрубок войны, я тащу за собою.
Память держит меня в своих цепких объятьях,
Сердце стиснула жестким незримым корсетом,
И железный каркас проступает сквозь платье —
Спецодежду обыденных фраз и куплетов.
И когда светлый мир красоты и незнания
Я своими стихами взорву и разрушу,
Смертоносный тротил – мои воспоминания —
Сотней мелких осколков пронзят ваши души.
Пока стреляют не в тебя
В веселых бликах солнечного света
Цветами пахнет грозненское лето.
Пока стреляют не в тебя.
На площади российский флаг разорван.
Разбитый танк на винтики разобран.
Пока стреляют не в тебя.
Вот очередь за хлебом – пыльной лентой,
Ты в ней застыла скорбным монументом,
Пока стреляют не в тебя.
Жаль, хлеба, как обычно, будет мало,
А за спиной – толпа на два квартала.
Пока стреляют не в тебя.
Но чей-то хриплый крик взметнулся к небу —
И поломалась очередь за хлебом.
Пока стреляют не в тебя.
Толпа ревет и ломится к прилавку,
Ты штопор тела ввинчиваешь в давку,
Пока стреляют не в тебя.
Уже трещит по швам и рвется платье,
Ты путаешь молитвы и проклятья,
Пока стреляют не в тебя.
В руке сжимаешь потные талоны,
Хватаешь жадно бледные батоны,
Пока стреляют не в тебя.
Остывший хлеб в просторной сумке тонет.
Ты вытираешь номер на ладони,
Пока стреляют не в тебя.
Домой бредешь по улице любимой.
Шальная пуля пролетает…
мимо.
Пока стреляют не в тебя!
Гудермесский базар
Сыну Дмитрию
Монотонно гудит гудермесский базар,
И туманит рассудок полуденный жар.
Здесь за пыльным прилавком
мы с сыном вдвоем
Свою прошлую жизнь по кускам продаем.
Кошелек, шитый бисером, черной парчи…
Я в нем раньше носила от дома ключи.
Мне его привезли из далекой страны.
Но разрушен наш дом. И ключи не нужны.
А из этих бокалов с хрустальной резьбой
Мы шампанское пили на свадьбе с тобой.
Только свадеб, похоже, не будет пока.
Для поминок сойдет и граненый стакан.
Нашу жизнь по прилавку
пришлось разложить —
Будто тело под взглядом чужим обнажить.
Почему твои щеки горят от стыда?
Не смущайся, сынок, это все ерунда.
Про базар ты придумай смешную игру
В именитых гостей на богатом пиру:
Мы – лихие купцы из заморской земли,
Драгоценных товаров полны корабли.
Потерпи, скоро все продадим мы с тобой
И