Поэтическое слово сближает народы, культуры, помогает людям понять друг друга и раскрывает их творческие способности.
Не все становятся великими и известными поэтами, но многие хотя бы раз в жизни пытались сочинять стихи. Ведь большинству из нас далеко не чужды те «прекрасные порывы души», которые и побуждают человека взять ручку, листок бумаги и начать творить.
«Нам досталась счастливая доля —
Видеть жизнь сквозь поэзии призму,
Выпускать птицу – рифму на волю,
Высекать из сердец своих искру
И включать в темноте поднебесной
Строк созвездия, чтобы под вечер
Звездопадом пройдя и воскреснув,
Загорались бы душ чьих-то свечи…»
(Е. Асатурова)
Но настоящие стихи рождаются лишь у того, кто умеет увидеть за обыденностью – возвышенное, за малым – великое, способен погрузиться в глубину чувств, эмоций и, растащив их на молекулы слов, явить миру нечто новое.
«Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца „выговоренные“ нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!»
– писал К. Паустовский.
21 марта отмечается Всемирный день поэзии, учреждённый ЮНЕСКО. К этому празднику авторы Литературного клуба Международного Союза Писателей им. Св. св. Кирилла и Мефодия подготовили сборник стихотворений, посвящённых этому древнему искусству.
Иосиф Гальперин
«Безголос, говорю за молчащих…»
Безголос, говорю за молчащих.
И не верую в право своё,
но никто не отнимет несчастья
принимать за удачу старьё.
Как приёмщик утиля, обманщик,
я свистульку и шарик отдам
за живой, умирающий, страшный,
за дворнягу – бездомный диван.
Надо мной все мальчишки смеются
и стратеги торговых рядов,
ну, а я за разбитое блюдце
им простить и жестокость готов.
На осколках, обрезках, огрызках —
прогорающей жизни следы…
Говорю – будто дую на искры
чьих-то будней и общей судьбы.
Надежда Кубенская
О поэтах
У поэтов хрустальные души.
Они бьются порой, как стекло.
Столь непросто, покой не нарушив,
Устоять всем напастям назло.
Это сложно – в бушующем мире,
Когда ставка судьбы высока.
И трепещется в сотканной лире
Лучезарный полет мотылька.
Сколько длиться шальному полёту?
Седовласый не скажет мудрец:
Неподвластно привычному счёту
Световое биенье сердец.
О стихах
Говорят, стихи растут, как розы,
Незабвенный дарят аромат.
Это сердца пламенные грёзы
С небесами песней говорят.
Как роса на первозданной ноте,
Бабочка, пылинкой на ветру,
Словно лебедь белая в полете,
Тонкой нитью Солнце поутру.
Говорят, стихи растут, как звёзды.
След стремится к синей вышине.
Словно неизбежности помосты
Млечный путь укажут на Земле.
Каксимкова Марина
«Поэзия – заболеванье…»
Поэзия – заболеванье,
Ведь так же мучит и гнетёт,
И ухудшает состоянье,
Пока врач-Муза не придёт.
А как нахлынет озаренье —
Адреналина произвол
В душе теснит и крик и пенье
При мысли «эврика» – нашёл!
Забыта сонная подушка,
Теснятся строки на листке,
Над головою рифмы кружат,
Вкуснее их – лекарства нет!
«Я вдохновение ловлю…»
Я вдохновение ловлю
Во всём – в тиши, в порывах ветра,
В том, чем живу, кого люблю,
В дороги дальних километрах.
Ловлю его в сиянье звёзд,
В дыханье спящего сынишки,
В очарованье дивных грёз,
В лесу, в саду, в прочтённой книжке.
Сейчас я слышу капель дробь —
Стук по жестяному карнизу.
Я здесь не сплю – не слышать чтоб.
Но каково соседке снизу?!
Стих написала – красота!
А та, внизу, стихов не пишет.
Мне – вдохновенье, ей – мечта —
Чтоб дождь прошёл, и стало тише!
Музы на Парнасе
Взгромоздились Музы на Пегасов,
Перьев прихватив с собой и Лир,
Вознеслись и, с высоты Парнаса,
Оглядели весь подлунный мир.
– Где же вы, – сказала Каллиопа, —
Авторы эпических стихов?
Раньше их писала вся Европа,
А теперь не слышу сих слогов!
– Ты не в моде, – молвила Эвтерпа, —
Но пока весь мир подлунный жив,
Будет