Предисловие

Сколько мне было лет, когда я начала сочинять стихи – пять, семь, двенадцать? Трудно дать ответ на этот вопрос сразу и однозначно. Одним из моих самых любимых занятий в дошкольный период была игра «в рифмы»: мама говорила слово или фразу, а я должна была придумать «складное» продолжение. Вот так началось мое знакомство с миром стихосложения, ритма и фантазии. Годы пролетели как один день. Время закольцевалось: теперь я уже сама мама и читаю своим детям произведения А. Пушкина, Ю. Мориц, К. Чуковского – всех тех авторов, которых обожала в своем детстве. Потихоньку начинаю готовить себя и свою психику к приближающемуся подростковому возрасту своих чад. Одновременно вспоминаю себя в возрасте примерно от 12 до 16 лет, свои ощущения в тот малоприятный период: нескладная девчонка с кучей комплексов (что-то изменилось?), наполненная чувством собственной никчемности и бесконечного одиночества. Со мной рядом были родители, подруга и даже кот, но я не видела никого, как будто меня от остального мира отделяла невидимая заслонка. Эгоизм, скажете вы, и частично будете правы. Для подростка весь мир вокруг сужается настолько, что доходит до кромки его кроссовок. Боль от неразделенной любви, ненависть к собственной внешности, страдания по поводу одежды, на которую вечно не хватало денег, несоответствие идеалам успевающей ученицы для родителей…

Как выжить, и не сойти с ума? Как выразить всё то, что наболело и накипело? Я стала писать стихи. Они явились для моей души бальзамом, той самой волшебной таблеткой, которая сработала, эфемерным лекарством – панацеей от боли. Никому не давала их читать – слишком личные. Лучше про них не скажешь.

Достойно ли моё творчество называться высоким словом Поэзия – судить не мне. Делюсь с Вами, доверяю Вам – мои первые читатели, мыслители и мечтатели. И, да здравствует юность ?крылатая и мятежная, местами угловатая и колючая, наивная, дерзкая, летящая на огонь как мотылек в ночи. Юность – время поиска самих себя, творчества, душевных терзаний, самокопания и перфекционизма, путь (как сказал кто-то опытный) от саморазрушения к саморазвитию.

Сколько бы ни было нам лет – 30, 45 или слегка за 60 – пусть наша юность будет с нами: в наших глазах и сердцах. Будем творить – стихотворения, прозу, вышивку, скульптуру, танец, рисунок – что душе угодно. Сочинять, создавать с тем же упорством и рвением, как в молодости, но уже с оглядкой на опыт. Будем самокритичными и немного сумасбродными, будем такими, какими нас задумали Природа и Бог. Ибо, по моему мнению, творчество, гуманное и неискаженное, протаптывающее дорогу от сердца создателя к сердцу ценителя, вкупе с любовью и милосердием – это и есть те три кита, благодаря которым наша планета Земля ещё держится на поверхности и не тонет в бездне небытия.

Ваша Вера N.

Вера N.

Разлуке.net

Ты знаешь, я давно молчу про нас —

В досужих разговорах меньше сплетен.

За окнами листва танцует вальс,

Играет музыка осеннего забвенья.

Омлет и кофе стынут поутру,

Я по привычке на двоих кладу приборы,

А время стрелкой-бритвой по нутру

Рисует даты… Дни, недели, годы.

Ночами сериалы – все мои.

Хочу закрыть глаза и вдруг услышать,

Как голос твой привычно зазвучит,

Или хотя б почувствовать, как дышишь.

Ты не прочтешь об этом – далеко.

В тумане прошлого, укрытый тёплым светом.

Мой путь к тебе навеки замело.

Ты спи. Тебе не нужно знать об этом.

Портниха

Ты пришел, когда мели

Вьюги да метели.

Вынул сердце: на, смотри! —

Раны багровели.

Нить взяла я и иглу.

Заново скроила,

Залатала ту дыру,

Что сильней кровила.

Не хватило одного

Уголка на сердце.

Где достать тебе его? —

Знала одно средство.

И пришила так легко

Часть от сердца своего.

Время лечит. Я ждала.

Чай несла с лимоном.

Утирала жар со лба,

Слушала, что больно,

Что ещё саднит в груди

И дышать так сложно…

Но однажды заросли

Шрамы все на коже.

Ты ушел, когда капель

Родилась в апреле.

Ты ушел, а у меня

Раны багровели.

Байка о Сидоре и козе

Рано утром по росе

Сидор едет на козе.

Там, в соседней хате с края,

Жд