Сопротивляющаяся речь

Роман Васильевич Гурский

Стихи, которые будут интересны и, может быть, понравятся любителям "тихой поэзии", "петербургской школы", тем, кто ценит простые вещи и наслаждения, кто замечает "небо в чашечке цветка", а подчас мог бы с улыбкой сказать о себе: "Родиться бы с корявыми клешнями и драпать от всех по дну морскому". Эта подборка станет участницей конкурса "Русские рифмы" в 2019 году. Но важнее: это выборка из черновика моей третьей поэтической книги, которую, надеюсь, я тоже опубликую в свое время на ЛитРесе.

*

Букет соломинок цветных,

Стаканчиков картонных башни –

В кафе не замечают их

И вряд ли хватятся пропажи.

Тот круглый столик у окна,

Лишь курткой занятый покуда,

Ту праздность, что на день дана,

То промедление фастфуда,

Те не сдержавшие пока

Вечерний свет сквозные ветки –

Кради, бегущая строка.

Все пригодится. И салфетки,

И голуби, и воробьи,

Летающие по террасе,

И терпеливые бои

На подступах к голодной кассе.

–Зачем? – ты спросишь. – Скажем так:

Чтобы наполнить этот вечер,

Идущий в невозвратный мрак,

Сопротивляющейся речью.

*

Одуванчик берет интервью у ветра

День за днем в придорожной пыльной траве.

Сколько слышал он легких и резких ответов,

Столько убыло пуху на голове.

Чем клокастей, потрепанней шевелюра,

Тем он больше на микрофон похож.

Нынче – завтра его подпалит окурок

Или сгинет в косилке он ни за грош.

А пока он берет интервью на бровке,

Запыленный, исхлестанный стебелек.

Я дивлюсь его стойкости и сноровке

Журналистской. Я точно бы так не смог.

Желание

На чиркнувшую звезду, на монетку,

на трамвайный билет, на куриную косточку –

я загадываю очень редко,

сомневаюсь, но верю, что где-то в житейском космосе

отзовется желание, сбудется.

Ну когда-нибудь – непременно!

Не у меня, так у моей спутницы,

отломившей косточку попрямее.

Бабочка

На притолоке спит в подъезде

Так долго, что я каждый раз,

Входя, смотрю: еще на месте

Она, укрытая от глаз?

Еще на месте, слава Богу.

И подниматься веселей

И выходить, на недотрогу

Взглянув у скрипнувших дверей.

В зеленую вцепившись доску,

Как мрак под лестницей, черна,

Шаги, и голоса, и воздух

Снующий – чувствует она.

На лацкан микрофон петличный

Так крепится, чтобы затем

Его забыли после спича

В шероховатой темноте.

И хрупкое существованье

Ее – опора для меня.

И каждый день отмечен втайне

Тем, что на месте, здесь она.

В. Н.

Ты можешь мне сказать наверняка,