Шестнадцать минут
Георгий Беклемишев
Есть вопросы, на которые мы либо никогда не получим ответа, либо же получим не скоро. Но есть вопросы, ответы на которые нам лучше и не знать.
– «Эпсилон 5», это «Тирион 27», как слышите? – бородатый мужчина сидел в полутёмной комнате напротив пульта связи и смотрел в монитор, на котором находились показатели.
– «Тирион 27», «Эпсилон 5» на связи, слышимость хорошая!
– От штаба пришли новые директивы, отправляем их по каналу передачи, как поняли?
– Канал открыт, можете передавать, «Тирион 27».
– Принял, начинаю отправку данных, – мужчина нажал пару кнопок на экране, но секундой спустя на нём высветилась красная надпись ошибки. – «Эпсилон 5», проверьте линки с вашей стороны. Судя по всему, шалит какой-то передатчик в цепи связи.
– Чёрт, великолепно! Ещё этого не хватало! – собеседник на том конце крикнул что-то вдаль. – Боже, не хватало ещё поломки… Билл, может, просто зачтёшь директивы?
– Крис, ты прекрасно знаешь протокол безопасности и то, что доступ к файлам находится только у получателя, а значит, только ваша станция содержит ключ дешифрования. Расслабься, скорее всего, просто софтверная ошибка, не более.
– Очень на то надеюсь, вспоминая прошлый случай… Нам пришлось ждать шесть месяцев, чтобы корпорация устранила неполадку в цепи! ШЕСТЬ!
– Ты сам решил работать в дальнем космосе, ты же мечтал стать первооткрывателем, – Билл усмехнулся, чем задел Криса, затем с сарказмом спросил: – Неужели что-то изменилось?
– Очень смешно… Хочешь узнать последние слухи с «того конца»?
– Неужели что-то интересное?
– О да, ты даже не поверишь!
– Внимательно слушаю, – слова, сказанные Крисом, заинтриговали Билла, отчего он, выпрямив осанку, уселся поудобнее в кресле.
– Да вот фиг я тебе расскажу! – со злорадством ответил тот, но затем его прервал чей-то голос сзади, и Крис, с тяжёлым вздохом, вернулся к своему собеседнику. – 15375-й линк неисправен…
– Ладно, один-один. Сколько?..
– Примерно пятьдесят семь миллионов километров…
– Это…
– Примерно год, может, меньше… Как там Фил и Дэш?
– Спят в своих каютах. За последнюю неделю у нас было слишком много сеансов связи, и это при том, что наш узел содержит лишь три ветви Адама! Не представляю, что творится на других узлах… Хотя там и народу-то больше работает.
– Какой-то кипиш на Земле? – поинтересовался отстранённо Крис.
– Судя по всему, что-то происходит. Мне кажется, что это началось ещё с последней экспедиции.
– Может быть. Ладно, передавай привет своим товарищам, ну и отправь запрос в штаб. А я… пойду, что ли, пару стопок выпью. Всё равно делать больше нечего. Неужели они не могли сделать нормально обслуживание линков? – проворчал напоследок Крис. – Почему нельзя было разместить ремонтные бригады хотя бы на узлах?
– Не ворчи, Крис. Всё, до следующего сеанса.
– Давай. «Эпсилон 5», конец связи.
На экране исчезли данные соединения, и в тёмной комнате, еле освещаемой зелёными экранами, остался лишь уставший работник узла связи «Тирион 27», грустно смотрящий на строчки в мониторе. К его счастью, скоро закончится смена и Фил займёт это непримечательное место. Нажав пару кнопок на экране, Билл занялся отчётом для штаба, заодно прибавив к нему запрос на обслуживание неправильно работающего 15375-го линка. И ведь Крис прав в своих вопросах. К чему вся эта длинная цепочка бюрократии и безопасности, что любой ремонт возможен только бригадами из самого штаба, летящий, чёрт его возьми, с самой Земли?! Ничего не могут для людей сделать! Впрочем, как и всегда. Закончив с этим, Билл лениво потянулся вверх, встал из-за кресла и, поставив компьютер на пароль – так того требовали директивы, – вышел из комнаты связи. Тусклый жёлтый свет постепенно включался перед ним, с каждым совершённым им шагом. Оказавшись в столовой, он уселся за стол и, тяжело вздохнув, посмотрел на небольшой прибор на своём запястье. Полчаса… Ещё целых полчаса!
Когда эти тридцать злосчастных минут прошли, на «Тирионе 27» во всех его помещениях, в том числе и коридорах, зажёгся белый пробуждающий свет. В столовую вошли два таких же бородача, как и Билл. Тот, трущий одной р