Дари

Алина Афанасьева

Позови, и он придет. Открой ему двери, и он проникнет в самые затаенные уголки твоей души. Избавит от страха и сомнений. Молчаливо подарит ответы на самые важные для тебя вопросы. Выполнит свое задание и исчезнет. Его дар – научить тебя счастью "отдавать". Готов его принять? Зови…

Часть первая

Когда я толкала двери руками, они не поддавались , не пускали меня…и казалось, что за ними осталась вся моя жизнь. А я…я растаю здесь в этой пустой комнате. И я пыталась разодрать доски руками, колотила их со всей яростью. Синяки и ссадины проявятся завтра… Сейчас я не чувствовала ни боли, ни жжения, только невозможность реальности и бессилие. Эта дверь закрылась навсегда, и я не хотела смириться. Ведь я все ещё ощущаю твое тепло, твое прикосновение, тающее в прощании. Тобою пахнут мои волосы и скомканные простыни. Но дверь как будто из бетона. Как будто муляж. Она никуда больше не ведёт. И я знала, что это случится рано или поздно. Ты ушел.

Когда я словно стекла по стенке, потому что уже просто не держали ноги, – отпустил адреналин, за опустившимися веками мелькали картинки воспоминаний о том, как ты появился в моей жизни. Было тихо, холодно и одиноко. Даже дождь не хотел постучать в мое окно. Но я услышала сквозь полудрёму, как будто кто-то скребется за стеной. "Мышка… ну ты найдешь выход, выроешь норку и выберешься. Жаль, что у меня нет сыра", – подумала я. На следующее утро я нашла следы штукатурки на полу. И ночью уже были не шорохи, а стук в стену. Только стучали, словно по дереву, хотя моя стена была кирпичной, со штукатуркой и краской…Утром я обнаружила трещины, и конечно, собралась жаловаться домовладельцу. Назревал ремонт, а мне очень не хотелось затягивать вещи пленкой и снова переживать строительную пыль и запахи краски, не выветриваемые и не выстирываемые из самых любимых вещей.В ночь, когда я приехала домой очень поздно и упала от усталости на кровать, не раздеваясь и не умываясь даже, я не услышала ни звука. И, как назло (или на счастье), утром в стене появилась дверь. На работу я вбежала с жуткой головной болью, после бурной ночи танцев и песен, ещё не отрезвела, но уже ошалела от такого казуса… "Дверь в моей стене, и как я раньше не могла её заметить? Что со мной?”А потом я набросилась на тебя с ножом, не умея и не зная, как им пользоваться. Ты же открыл дверь в мою спальню! Чужой мужчина зашёл ко мне даже не в дом, а сразу в спальню!!!Но твой взгляд, поза, улыбка успокоили меня. Ты медленно и мягко взял мою руку с побелевшими от напряжения костяшками, тепло расслабило немного хватку, ты вынул нож и не отпустил меня. Просто поздоровался.

Помню ещё, как ты однажды увидел гитару. Ты не понял, что это за предмет мебели, а я пригласила прикоснуться к струнам. И ты услышал звук, создаваемый вибрацией одной струны. Я взяла гитару в руки, пару аккордов, перебор. Ты был в шоке.

– Ты не слышал никогда, как звучит гитара?

– Что это?

– Музыка.

– Я недоуменно на тебя смотрела, умирая от любопытства…

– Как ты создаёшь эти звуки???

Я снова подумала, что ты сумасшедший, или пришелец.

– Музыка – это когда звуки создают историю, которую хочется спеть. Ее как будто слышит твоя душа. Она может быть грустной, может быть дерзкой, может вызывать слезы, мурашки по коже, может заставить пуститься в пляс.

– Пляс??

– Танец, – смеясь, с горящими глазами я пыталась объяснить.

– Что такое танец?

Я начала двигаться в такт, стоя на месте, покачивая бедрами.

– Хм…ну это не танец, это соблазнение!

– Неееет, это танец!

Тогда я взяла твою руку в свою, другой обвила талию.

– Видишь, ты двигаешься в такт музыке, твое тело становится похожим на воск.

Ты засмеялся, увидев отражение в зеркале.

– Ну да, это может быть смешным, но и красивым, если это делают умеющие люди.

Я села в кресло и запела мою любимую «Tender hands» Криса де Бурга.

– Ну вот и оно! То, почему я к тебе пришел! Я слышал эти слова сквозь твой сон! Ты пела, шептала их, эти слова: “I need tender hands to hold me”.

Я не очень поняла тебя, витая в своих мечтах и ощущениях.

– Послушай, ну как же ты, или вы, выражаете свои чувства? Как рассказы