Морок

Сергей Павлов

Сборник стихотворений и прозы. Маргинальность и андеграунд. Психоделические зарисовки. Сергей Павлов – современный поэт, художник, музыкант, продолжатель традиций неформатного искусства. В сборнике представлены репродукции собственных картин автора, фрагменты прозы и поэзия в нестандартном оформлении. «Сестры бессмертны, а братья безумны. Я перед сном поцелую их в губы. Имя мне – Легион». Книга содержит нецензурную брань.

Морок

Сергей Павлов

© Сергей Павлов, 2019

ISBN 978-5-4496-5446-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Путешествовать очень полезно; это заставляет воображение трудиться. Все прочее – лишь разочарование и усталость. Вот и наше с вами путешествие – полностью воображаемое. И в этом его сила… И потом, важнее всего то, что путешествие это может проделать каждый. Стоит лишь закрыть глаза. Оно – по ту сторону жизни».

«Путешествие на край ночи», Селин Луи Фердинанд

Легион

Очерк вопроса вытек из глаз

Кисейной девочки —

Она все еще бежит за воланчиком

По расстрелянной балке

И не доверяет мальчикам.

Имя ей – Непорочность.

Бегущий бродячий пес

Выгравирован на рукоятке времен,

Заточенный лезвием ветра,

Рыщет, толкая черствыми лапами

Небо, закапывая память в недра.

Имя ему – Честь и Верность.

Многогранность мгновения:

Гибрид из взрыва галактик,

Черно-белых семейных улыбок,

Согнутой старухи у детской могилы.

Ее мир безусловен и зыбок.

Имя ей – Любовь.

Рычащий, металлический жар,

С мясом под грязными ногтями,

Массово вспарывает туши сапогами,

Питает слабость к случайным жертвам,

Умиляется отчаянной битве с врагами.

Имя ему – Война.

Случайно родившаяся, слепая.

Полет без веревки на лапах,

Утопия как оскомина на зубах.

Напав на след – погонишься за ней,

Пока не сотрешься в прах.

Имя ей – Свобода.

Все, как один, изысканы в ласке,

Их силы равны в величии страстном,

Их маски скрывают друг друга,

Сестры бессмертны, а братья безумны —

Я перед сном поцелую их в губы.

Имя мне – Легион.

19.09.18.

Письмо

Кто твой друг,

Маленький мук?

Сохранится ли цвет наших глаз

По окончанию рваных фраз?

Смотри, скоро солнце погаснет,

Снимая скорлупку за скорлупой.

Остались мгновения. Опасность!

И что ты успел, негерой?

Умереть, не дождавшись смерти,

Слишком паршиво внутри в городах.

Браво-брависсимо, черти,

Застрял как шарик на проводах.

Знал ли счастье святой СебАстьян?

Мог ли не сжечь фолиант Просперо?

И в голове слово ненастьем

Брызжет в помятое мною окно.

Надо повесить тело проветриться

Или положить себя на кровать.

Глаза вращают жерновами мельницы,

И маятником мысли стучат.

Зачем он ходит, неисчезающий кач,

Немой вопрос не дает уснуть,

Потому что когда ложишься – плач —

Это говорит твой голос и суть.

Рыдают сквозь зубы и мешают спать,

И знаешь, что самое броское?

Что голос правдивее во сто крат,

Ведь он не носит лица из воска,

Не фланирует от безысходности,

Он ликвидируется, если незачем,

И возрождается без срока годности

При надежде на свет, даже в мелочи.

Бесконечный плач вновь пришедшего.

Проснись! Вакуум сжимает хуже, чем океан.

В океане свобода, океан – это женщина,

А в вакууме – пустота и обман.

Дай руку, ты слышишь меня?

Я ведь еще хочу, хотя уже реже.

Дай мне руку, чтобы я не улетел навсегда.

Это грустное слово, как и надежда.

Плыву на дно океана – судороги,

Выныриваю и улетаю в сферы,

Еще не зайдя в гости к богу

И не передав привет Люциферу.

Пиши, если что, хотя зачем нам все это.

Будем жить, думаешь, верно?

А я иногда забываю дышать одномоментно,

Видно, с детства крепкие нервы.

А ты? Кстати, дружок, забыл написать.

Необязательно ехать в космос —

Здесь тоже легко перепутать места,

Где верх, где низ и чей голос.

16.01.18

Недошедшее письмо либеральных партизан