Эрос и Танатос
Эдуард Андреевич Дэлюж
Так сердце делает вдох и выдох… рассекая тело Осириса… Неимоверно емкие строки, силу которых можно сравнить лишь с цунами, единым движением смывшем все ложное и непрочное, то, чем ты так старательно прикрывал всю жизнь свою трусость и неверие. Поэзия, где каждая строка истина и истинность. Не поэтому ли восприятие её – всегда крайность: или любовь с первых строк или ненависть, в зависимости от того, чем наполнен читающий. Найдёшь ли ты, читающий эту книгу, ответы на вопросы, что всегда звучали в тебе? Читай, слушай своё сердце…
Так сердце делает вдох и выдох… рассекая тело Осириса…
Ты поймешь меня,
Если знаешь что такое
Спуститься к месту свершения казни
Ради права на Свет
Как много сейчас стихов, как мало поэзии. Толпы стандартно рифмующих стандартные страдания о поиске смысла жизни, о неоцененной любви, щедро приправляя их красивыми оборотами. Страдающие от своего эгоизма и пустоты, требующие чтобы кто-то извне её заполнил.
Строки не нашедшего ответ невнятны и пусты, строки познавшего, принимаются сердцем безоговорочно. Не потому ли так тотально притягательна поэзия Э.Дэлюж, где каждой строке твоё сердце говорит «да».
Яркий свет всегда притягивает взгляды. Яркая личность всегда притягивает внимание. Сила чувств и сила Слова всегда будет вызывать неоднозначную реакцию, но никогда не оставят равнодушными. Творчество, личная жизнь всегда будут предметом зависти, посяганий и сплетен. Любовь, пронесённая через всю жизнь и воспетая в строках, всегда будет вызывать желание осквернить. Но эту поэзию будут читать взахлёб, смакуя… потому, что эта любовь перешагнула смерть, перешагнула всё земное, оставшись огненной нежностью в строках и сердце… Изящная, утончённая, земная и вечная…где близость перетекает в молитвы… Так вызревают одновременно голод, близость, поэзия…, здесь Строкой любви коронована белая ночь, где рвалась у строчек моих тетива
и…звучала Любовь:
Срывая цвет с запястий, наши руки сплетались,
Вторгались друг в друга, пускали корни,
Словно ветви, искали весны во исполнение желаний…
Биением птиц твой трепет.
Здесь звучит вечное…
Вы мне завещаны, Единственность моя.
Как рукопись, возвращено нам тело,
Где трещинкою откровение строки -
Граница, за которой нет предела.
Сожги словарь, навязанный толпой,
Отлитое в звучанье, умирает.
Найди одно (оно всего одно) –
То слово, что не убивает.
Величественных звуков белый сон,
Расстрелянный в ночи высоким «до»,,
Как вес, как лист, как линия пунктира…
Подробно повторяя шепот силы
Круговращения бумаги и чернил,
И черный стол, и красное вино,
Свеченье букв и дней великолепье,
И женщину, которая столетье
Тебя не видела, но накрывала стол.
Которая искала в тишине
Твоё молчание и боль существованья…
Которая переписала пламя
Тем словом, что не убивает,
Единственной, вошедшей в твою кровь.
Говорят, что в искусстве нет законов. Это не так, один закон всё же существует, это искренность и обнажённость души. Пока кровь не выступает на строчках – поэта нет.
Только личный опыт души, ставший строками, будет услышан. Чувства всегда больше и глубже слов. Преодолевая трудности перевода с Сердца на земное
звучит Поэт.
Можно свести поэзию к простым словам,
Но никто этого не делает.
Величие извлеченного фрагмента,
Дыхание отбитой капли, упавшей на землю,
Изгиб ветра, удерживающего падающий лист…
Предельно вознесенная семантика
При обжиге обретает иное свойство,
Идёт шаг в шаг с ударами наших сердец…
Абсент риторики…
Мельчайшие подробности обнаженного совершенства…
Апофеоз, где возможность повторения сведена на нет.
И рождается Слово, отдавая сердце своё белому листу. Коленно входим в реку… В реку строк.
И душа непостижимым образом соединяет уже существующую, привычную ей, реальность, и реальность души. Поэзия врачует больную душу. И только познавший себя может стать Лекарем. Только достигший глубины может рассказать о ней, только п