Вместо предисловия

Мы все время куда-то спешим, бежим, торопимся. Суета стала неотъемлемой частью нашей повседневности, и когда вдруг тебе выпадает даже несколько свободных минут – ты вдруг чувствуешь, что тебе чего-то не хватает. Не надо никуда бежать, кому-то звонить, не надо ничего делать, решать, планировать! И ты оказываешься в вакууме, тебе кажется, что ты – это уже не ты.

А ведь это неправильно.

Именно в такие моменты надо действительно остановиться и оглянуться вокруг. И кое-что обязательно надо у себя самого спросить. Где я? Кто я? Что я делаю? Нет, это не поведение человека, больного шизофренией. Это – нормальная реакция на свалившийся груз всей нашей жизненной суеты, зачастую навязанной и бестолковой. Это – возможность честно спросить самого себя, разобраться с самим собой. Хотя бы немного – но побыть собой.

Этот сборник – как раз размышления на подобную тему. Органическое продолжение сборника стихотворений «Пути», но выходящее на новый уровень. Это попытка понять, кто есть я, поиск своего места в этой жизни, попытка осознать все внутренние процессы и противоречия и прийти к некому внутреннему консенсусу. Светлые, добрые по большей части стихи – попытка некого благородного и благополучного компромисса с самим собой и миром. Некоторые посвящены моим друзьям и другим людям – тем, кто так или иначе повлиял на меня, на все попытки разобраться с внутренним миром. Это стихи о том, что пришло время быть самим собой.

«Да не надо вычурных фраз…»

Да не надо вычурных фраз…

Разлетается в окна рассвет,

Заполняя собой сотни глаз,

Отражаясь в застывшей воде.

Да не надо… забудь, помолчи.

Посмотри лучше: там, высоко,

Бесконечное небо кричит —

На рассвете гореть нелегко.

И не надо вычурных фраз.

Бесконечность проста, как рассвет.

Бесконечность есть в каждом из нас,

И она называется Свет.

4 янв. ’10 г.

«Кто-то придумал за нас…»

А. Романенко

Кто-то придумал за нас,

С какого конца подкурить сигарету.

Вот пролетел еще час,

В ночь закрутив молодую планету.

Может быть, я молодой?

Город дождит, в переулках сутулясь,

Мутной усталой водой,

Будто бы осень обратно вернулась.

Тает обрывочный сон.

Курим на кухне с тобой сигареты.

Ветер ласкает балкон,

Крутит в ночи моих мыслей планету.

15 янв. ’10 г.

«Город растает с утра…»

Город растает с утра.

Только б проснуться мне.

Слабые блики костра

На запотевшем стекле.

Нужно уехать в ночь,

В тихую пустоту.

Лишь бы проснуться смочь,

Веки поднять к утру.

Ну и потом – апрель.

Город растает, как сон.

Тихо гудит капель,

Словно усталый стон.

Я безнадежно сплю.

Нет, не проснуться мне.

Все что любил, люблю —

Блики костра на стекле.

28 янв. ’10 г.

Весна в Крыму

И. Тарасову

Я жду тебя на перекрестках высохших дорог,

Просеивая пыль через обрывки дней.

Шагнет апрель, не обернувшись, ночью за порог,

И убежит гулять и целоваться с ней.

Она – одна, а ты – другая: мир, как мяч —

Я пну его, и он покатится куда-то вдруг.

Ты помнишь, сколько было неудач,

И солнце проходило полный круг.

И горы обнимались синевой,

И море нам лизало пальцы ног.

…Я сею дни через песок немой,

Я жду тебя на перекрестках высохших дорог.

январь 2010 г.

И…

Молчание, как форма бытия.

И дождь, идущий на мои ладони.

Я помню все, что раньше потерял,

И память вновь меня догонит.

Окно души, открытое в весну.

Лицо любви, умытое рассветом.

А я опять на полпути уснул,

Но я живу!.. И осенью, и летом…

И я с тобой. В обличии мечты.

И слезы – дождь, и мокрые ладони.

И память догнала меня почти,

И неба купол на рассвете звонит.

12 марта ’10 г.

Апрель

Возможность уехать сбежала в окно,

Где ночью гуляет апрель ледяной.

И, может быть, он, как и я, одинок,

И сам от себя, утомившись, продрог.

А я не уехал куда-то туда,

Где в лужах тревожно застыла вода.

А воду кусает уставший апрель

В попытках уйти от печальных недель.

Недели бегут, а за ними – туман.

Апрель наливает мне полный стакан.

Мы пьем с ним до дна, и он делает знак,

Как будто я стал сам себе личный