И коей мерой меряете. Часть 1. Алька
Ирина Критская
История жизни и смерти, любви и потерь, счастья и горя потрясающей женщины – простой и удивительной, необыкновенной и заурядной.Первая часть – о детстве и юности, об ошибках и находках, о любви и страсти, настоящих, горячих, невыдуманных…Маме моей, ушедшей так непростительно рано… Посвящаю…
И коей мерой меряете
Часть 1. Алька
Ирина Критская
Этой ночью вдруг – от околицы
До калитки, скрипящей звонко
Пробежала босая, в Троицу
Конопатенькая девчонка.
И звенела ведром в погребице —
Молочка пополнее – в кружку.
Мама-мама. А бабка крестится —
Ах, невера! Возьми ж ватрушку
Вяли травы в мешочке латаном,
Застилали полы коврами,
Запах клевера вместе с ладаном
Плыл июньскими вечерами
С медом теплым краюха черного,
Над рекою к ночи туманы…
…Почему же кресты и вОроны
Так всесильны и безымянны,
Почему возвращать бессильны мы,
До последней слезы не веря?
И прощают с небес любимые…
И сужают свой круг потери…
© Ирина Критская, 2018
ISBN 978-5-4493-2365-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1. Мастер мер
В последнее время, особенно по ночам я часто слышу твой голос, моя родная. И тогда – я не то, что просыпаюсь, я как-то перезагружаюсь, что ли, если выражаться современным языком. И тогда я встречаю Мастера Мер…
Мастер Мер похож на доброго сказочника. У него пышные усы, серые глаза, большие натруженные руки и слегка сутулая спина. На нем безрукавка из неизвестного мне меха и мягкая широкополая шляпа. Я вижу раннее утро, среди громады туманных облаков уже просыпается Солнце, и заросли белых роз покрываются хрустальными капельками. В своей мастерской (или это весовая, скорее) Мастер не спит, он сидит за столом и не спеша допивает из фарфоровой чашки последние глотки чая.
Потом он кряхтя встает, натягивает ажурные нарукавники и подходит к Весам.
Если присмотреться – это даже не весы. Вернее, не совсем весы. Старинный механизм из темного тяжелого металла похож на весы, конечно, но что-то в нем не так.
Одна чаша у весов очень большая, глубокая, точно бабушкин медный таз для варенья. Она начищена до блеска. Вторая же – совсем крошечная, с наперсток, ну, или может быть с кофейную чашечку. Черная, матовая, вылитая из того же металла она упруго подрагивает, пружинит. Но самое чудное в механизме – это раструб. Он из совершенно другого материала, как будто присланного из иного мира. Материал похож на сталь, и раструб зияет своим разинутым блестящим ртом, вызывая изумление, страх и смятение.
– Так, так, так. Ну, ну, ну…
Мастер бережно подкручивает маленький болтик, трогает большую чашу, она, раз качнувшись, останавливается точно напротив маленькой.
– Ну вот, все работает. А это – что еще такое?
Мастер недовольно осматривает раструб. Он запачкан чем-то, субстанция похожа на темный гречишный мед, наполовину разбавленный смолой.
– Опять черной мерой меряли. Ох грехи… грехи.
Начисто протерев раструб мягкой фланелькой, ухмыляясь в пушистые усы, Мастер Мер распахивает дверь весовой. В неё врывается радостный свет, и свежий ветерок, смешанный с розовым ароматом колышет седые пряди, выбившиеся из-под шляпы.
Вот, наконец, первый посетитель. Кто-то большой и почти прозрачный боком протиснулся в дверь весовой, слегка подзастряв в ней. Странно… Такой невесомый, он должен был просочиться, даже пролиться, как вода в оставленную щель. Но нет.
Человек, или, скорее его тень, тащит за собой огромный мешок, набитый разноцветными шарами. Их так много, что мешок не закрывается и пушистые, как пуховые клубки шары выпрыгивают из него, мячиками скачут по гладкому светлому полу Весовой.
Мастер улыбается и, с трудом наклоняясь, помогает собирать рассыпанное.
– Ну! Давай, добрый человек, разгружай уж. Постарался на славу, милый.
Тень, подняв мощными руками мешок, вывалила в большую чашу шары. Они заполнили ее с верхом и не поместились. Он стал заталкивать их, но шары упруго пружинили и никак не хотели слушаться. Мастер достал из сун