ЗА ПРАВДУ

Что ты, друг Серега, третий день бухаешь,

Растрепались нервы, рухнули мечты,

И отборным матом власти покрываешь?

А других не будет. Выборы прошли.

Знаю, ты по жизни, мужичок особый,

перепрыгнешь волком алый ряд флажков,

и в стакан граненный наливаешь водку,

чтобы жить в России и без дураков.

Мы давно, Серега, в сказках отдыхаем,

на земле же бренной муторно кругом.

Мы какой десяток лет уже мотаем,

как пеньки гнилые обрастаем мхом.

По большому счету, много ли нам надо:

год, другой, и третий, и уже старик,

в перспективе холмик, да и крест в награду.

Пролетят картинки жизни в один миг.

Но мы не ленимся начинать сначала

все, что не успели, и не довелось.

То, хотим путану, то, нам денег мало,

а то, к звездам рвемся,

надрывая плоть.

Вечные подпевки из страны прелюдий:

начинаем, бросим, и опять начнем.

– Клоуны по жизни! – веселятся люди.

Ну, а мы тараном во все двери прем.

А, там, за дверями больно бьют по роже,

а обидней, в душу нежную плюют.

В этом мы, Серега, на бомжей похожи:

тех никто не любит, и нигде не ждут.

Я не осуждаю. Ты три дня в запое.

Ну, а я, как знаешь, с этим, завязал.

И молчит Серега, и со мной не спорит,

только не понятно, за что в ухо дал.