Песни революционера. Стихи о безнадежной борьбе
Саша Никогда
В книгу поэта-марксиста Саши Никогда вошли стихи от лица угнетенных офисных работников, сатирические сценки из жизни, ироничные и серьезные лозунги для начинающего прекариата. «Я хотел рассказать об эмпирическом опыте, который через боль и смех привел меня от буржуазного декаданса к левой идеологии. Мне кажется, получилось», – говорит о сборнике Саша.Содержит нецензурную брань. Книга содержит нецензурную брань.
Песни революционера
Стихи о безнадежной борьбе
Саша Никогда
Фотограф Саша Никогда
© Саша Никогда, 2019
© Саша Никогда, фотографии, 2019
ISBN 978-5-4490-8705-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Раздел первый. Жалобы и сомнения
Жалоба буржуазного поэта
Ничего не звучит,
Не рычит, у виска не играет.
Тоска,
Так
Разбитый стакан
Молча на пол летит,
На линолеум снова и снова,
Хоть полслова бы мне,
На полпальца красивого слова,
Если нет ничего,
Пусть я буду хотя бы кимвал,
Я бы щеки жевал
И таксистам вальяжно кивал,
Только, Боже, не быть мне кимвалом,
Навалом речистых кругом.
Ну тогда о любви —
Пусть я снова побуду в другом,
Начерчу его пот
На игристой шагреневой коже
И сожгу ее в пыль,
Прекращу в древний гимн, уничтожу,
Незаметно, как кот,
Превращу боль и жжение в быль.
Ничего не звучит.
Чья-то тень в чердаке на стене,
Бог молчит. Всюду пыль.
Помолился бы ты обо мне.
Жалоба нового пролетариата
Песнь сммщика
И вот ты здесь,
На фотоленте грубой,
Где все зачем-то выгибают губы,
А города
Увечат Тома Форда.
Где сквозь тебя
Забывчиво и гордо
В пять дюймов
Смотрит
Медиасреда
Сама в себя,
И что на дне там видит —
В сердечках под зонтами
Парасоль?
Всю ту же боль,
Печаль Средневековья,
Вседвигатель эфирный,
Через слабость
Из ревности взгоняющий
Любовь,
Из соли – сладость,
Из зарплат – кеды.
И это дно среды —
Твоя работа,
Кефирный
Гриб растить,
Чтоб все еблось.
Поэтому,
Держа земную ось,
Не вздрагивай, когда
Твой пост мы скроем, ибо слишком прост,
Тебе напишет «пинг» мохнатый лось,
Давно уже слегка
Директ кадрящий,
Когда хейтспич
Потребует силка.
Суббота —
Тоже, в сущности, среда,
День для золотарей поста
Трудящий,
Ты вдаль, в контент гляди,
Усталый робот:
Твой телефон,
Он, в сущности, есть хобот,
Трубящий
В золотое никогда,
Где радостно
Друг в друга смотрит кто-то
В 3D-очках
И любит, да,
Но ангельским путем,
Без неглиже
Насквозь.
Когда тебя заменят на чат-бота?
Теперь уже,
Наверно, никогда.
Где пост, там и молитва,
Добрый друг,
А где молитва —
Там и утешенье.
Однажды
Сон твой сложится в хештег,
И будет он, хештег твой, идеален,
Как prima philosophia, дуален,
И ты из формы вычтешь геотег,
И дух печальный медиасреды
Склонится к голове, приставит нимб
И, проворчав неласково «хуй с ним»,
Укроет от работы и беды
В заоблачном последнем одеяле.
Об ужасающем будущем работников интеллектуального труда
Мой друг веселый робот
Смеется целый день,
Снует среди коробок
Ньюсрума целый день,
За репортом он шерлок,
Колонку пишет час,
Спецкоры шепчут: «Шерлок.
Уволят нахер нас».
Он ходит, блядь, на фитнес,
Под пиво до утра
Он пляшет в бане финской
И сотню жмет с утра.
На вечеринке первый
Включает позитив,
Целует женщин первый
И лезет в объектив,
А я сижу с бутылкой
Печальный там один
И ковыряю вилкой
Пустой салат один,
Выпред меня не видит,
Мне портит кровь главред,
Стажерка друга видит,
От друга только вред,
И все вы – все – даете,
Веселому ему,
А я, как перст на флоте,
Завидую ему.
И как-нибудь под вечер
К нему я подкрадусь,
С отверткой в зимний вечер,
С кувалдой подкрадусь,
Внутри него найду я
Веселья проводки,
Я пере