Мой мир. Стихи

Алексей Васильевич Покотилов

Что определяет мир настоящей поэзии? – Конечно, поэт, обитающий в нем! И как только происходит встреча внутреннего мира поэта со Светом и Словом, начинается Самооткровение, – то, что можно назвать творением, литературной музыкой.

«В прожилках дрогнувших запястий

Пробился пульса паучок —

Вовсю желающий запрясть их

В дрожаще длящийся смычок…»

В каждой строке, в каждом цельном произведении слышится свой ритм, своя мелодика. Автор довлеет над ритмом и темой – будь то стихотворение о судьбах предков или нежное мужское послание о любви… Но довлеет так, что мы сами становимся безраздельными участниками всего, что рассказано на страницах новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова. И в этом умении – особый талант, данный свыше.

Алексей Васильевич Покотилов

Мой мир. Стихи

© Покотилов А.В., 2017

© ООО «ТД Алгоритм», 2017

«Мой мир сначала захромал…»

Мой мир сначала захромал,

Потом уменьшился и сжался —

Он оказался слишком мал,

Я в нём случайно оказался.

Теперь уже я не внутри.

Теперь я обитаю рядом,

Объять готовый пустыри

От боли удивлённым взглядом.

«Мой дед был церковным старостой…»

Мой дед был церковным старостой.

Двоюродный дед – коммунистом.

И не было в этом странности.

Был каждый в вере неистов.

Второй мой дед был крестьянином,

Как говорили – рукастый.

Для церкви он был прихожанином,

Попросту говоря – паствой.

Во мне ото всех по толике

И вера моя – кружевная,

Вот деды ко мне и приникли!

Вот вместе и проживаем

До той, до будущей встречи,

Когда наглядимся друг другом!

Я здесь потому и отмечен

Крестом, звездой и плугом.

«В прожилках дрогнувших запястий…»

В прожилках дрогнувших запястий

Пробился пульса паучок —

Вовсю желающий запрясть их

В дрожаще длящийся смычок.

Он подстерёг без паутины,

Поймал на тихое тепло

Росточков в нас библейской глины,

Когда ещё не рассвело.

И в каждой клеточке мерцая,

Бессонный маленький вулкан,

Нас переплавливал у края,

Накинув ласковый аркан.

Он до сих пор всё держит цепко,

Укутав нами нас самих —

И длится, длится наша лепка

В сплетённых пальцах на двоих.

«Не возвращайся во времени…»

Не возвращайся во времени —

Ни встречей и не звонком!

Забвение – это премия

За то, что уже не знаком

С болью предчувствий ненового,

С тенью чужих пепелищ,

Где слово ложью заковано,

А дух – бесприютен и нищ.

Не возвращайся в беспамятство,

В жерло чужих новостей,

Где в радужном – правда плавится,

А в голосе – след от ногтей!

Вот и скольжу в невозвратное!

Я в урагане секунд

Ежесекундно запятнанный,

И сердце секунды секут.

Не возвращайся во времени

Ни встречей и не звонком!

Не льсти себе дальним зрением —

С прозрением мир не знаком!

«Всё чаще…»

Всё чаще праздничные чащи

Нас не морочат голосами:

Часами – телефон молчащий

И мы – молчащие часами.

Всё суше почва нашей суши

Без ног топочущих, случайных —

На чайных спорах с треском сушек,

На посиделках долгих чайных.

Всё дальше лоск застольной фальши.

Блеснула складками брусчатка.

Как сладко – убежать подальше

По лунным мечущимся складкам!

Глиссада ласточки вдоль сада,

Сверчка скороговорка тона,

Закона слов теперь не надо,

Здесь – царство вечного закона.

«Купалась ложка в молоке…»

Купалась ложка в молоке,

Комочек мёда таял в ложке,

От ложки – блик на потолке

И блеск в глазах застывшей кошки.

Парок над кофе замирал

Лепя прозрачные фигуры,

Не приглашённые на бал,

За то, что крутят шуры-муры.

Скользнуло утро по кольцу,

Свет за тобой затеял фрески,

Поняв по твоему лицу —

Пора задёрнуть занавески.

Я ждал, но не дождался «да»,

Глотая блик от чайной ложки.

Понять составило труда —

Ты – переменчивее кошки.

«Как появляются стихи?…»

Как появляются стихи?

Сначала – грусть, потом по свету

Вовсю замаливать грехи,

Искать единственную эту,

Которой хочется дышать.

Потом утратить. Жить уныло,

Ночную разрывать кровать

От невозвратности, что был