Игра в бисер

Мы – лишь рисунки на чужой картинке.

Идёт тысячелетняя война,

А мы играем в бисер – по старинке,

Как в глупые былые времена.

В каком мы были созданы капризе,

Какому богу вгрезились во сны?

Нас веселит игра в бессмертный бисер

На пепле после ядерной войны.

Наш бог убог, жилище наше – нище,

Лишь счётчик Гейгера свистит скворцом,

И смотрит с атомного пепелища

Свинья, но с человеческим лицом.

Мы смотрим, как легко в гнетущих высях

Кружатся свиньи с крыльями орлов, —

И рассыпаем безупречный бисер

Красивых теорем, мелодий, слов.

Да, нас в пробирках создала наука,

И зелена у нас слепая кровь…

Нам только бисер разгоняет скуку

И тешит зренье яркою искрой.

Когда сойдут пришельцы с синих высей,

Они найдут в огнеупорной мгле

Лишь наши трупы – и бессмертный бисер

На осквернённой играми земле.

Но зря над нами небосвод смеётся!

Нам с нашею игрою повезло:

Уходят свиньи.

Бисер – остаётся!

Над всем в насмешку

и всему назло.

Бесы

Мчатся тучи, вьются тучи,

Пляшут быстрые лучи.

Небо бьётся, как в падучей,

Звёзды – как огни в печи.

Мчатся бесы, вьются бесы,

Пляшут, мечутся, плюют…

Сани по Руси небесной

Тело Пушкина везут.

Мимо площади Сенатской,

Мимо высей Машука

Мчится конь наш залихватский

Сквозь эпохи и века.

Буря мглою небо кроет,

Все дороги замело…

– Что вы, барин? – Бог с тобою!

Просто сердцу тяжело.

Громко цокот раздаётся,

Будто всё кругом мертво…

Конь летит, бубенчик бьётся

По-над холкою его…

– Скоро ль дом? – Не знаем сами!

– Ждут ли нас? – Должно быть, ждут!

Вечно по России сани

Тело Пушкина везут.

Гулко цокают копыта

По теченью наших спин…

И молчат, во тьме забыты,

Мёртвый дом и Сахалин.

Вся земля дрожит от гула,

У коня горит зрачок…

Вон Астапово мелькнуло,

Знать, конец уж недалёк…

Ни огня, ни слёз, ни веры, —

Крики, брань, кабацкий мрак…

Только возле «Англетера»

Спотыкнётся вдруг рысак…

– Скоро ль, братец? – Недалечко!

Только выедем с земли…

Лишь мелькнёт Вторая Речка

Там, за вечностью, вдали…

Больше нет на белом свете

Ни чудес, ни естества:

Наша жизнь – огонь да ветер,

Да слова, слова, слова!

Скачка, скачка без запинки,

Без кнута, без шенкелей…

Пушкин… Лёгкая пушинка,

Что небес потяжелей!

– Ждут нас? – Барин, всё в порядке!

Ждут покойнички гостей,

Всё отдавши без остатку

Да раздевшись до костей.

Плачут, пьют, тревожат бога,

Огоньки в глазах горят…

Бесконечная дорога

В рай бежит сквозь самый ад!

И ни песенки, ни сказки…

Мчатся кони день за днём…

– Я устал от этой тряски…

Скоро ль, братец, отдохнём?

…Полузвери, полубоги,

Мчатся тени – их не счесть…

– Скоро ли конец дороге?

– Барин, не серчай! Бог весть!

Козырев – Кутилову

Кутилов —

глазища

тусклые.

Бродячая

правда

русская.

Смешная

гордыня

детская —

И красная

кровь

поэтская.

Солдатская

прямость

честная,

нахлебникам

неизвестная.

Сапсанья

повадка

хищная,

для воина

не излишняя…

Ни серости,

ни ребячества —

Прочтёшь

две строки —

и плачется…

Кровь снова

стихами

мается…

– Кутилов! —

и речь

срывается.

…Кутилов!

Рисунки

пёстрые.

И скифские

скулы

острые.

Не пасквилем,

не пародией —

Ходил

сквозняком

по Родине.

Сквозняк

всей Руси

космической —

Сибирский

поэт

трагический!

Ты в небе

зарыт

без надобы —

– Земли тебе было

мало бы!

Сияет

зарёю

гордою

Твой волчий

прищур

над городом.

Твой чёрт

над судьбой

богатырскою

Метелью

метёт

сибирскою:

«Сгоришь

в цвету,

не состаришься…»

А где ты

сейчас

мытаришься?

Не в адской ли чаше

с серою?

– Кутилов

воскресе!

– Верую!

Ты можешь

отчалить

в смерть, но я —

Твоя

правота

посмертная.

Хмельная,

босая,

вешняя —

Держава

твоя

нездешняя,

Козырная

и кутящая —

Русь-матушка

настоящая!

И отдано

Богу —

богово,

и отдано

волку