Птенец
А. Зайнуллин, Р. Зайнуллин
Сюрреалистический рассказ, в котором главные герои – мысли – обретают видимость и осязаемость.
Сумрак… Грань между небом и землей осторожненько затёрта… Видна дорога, окунающая свои концы в полужидкую консистенцию тумана… Высоковольтные столбы, словно ноги невидимого тела, тяжко упираются в твердь автомагистрали.
По течениям Неба неслышно, но статно, как бы в замедленной съёмке, плывут белые лебеди. Вдруг от неожиданного удара молнии один из них вспыхнул ярким пламенем, освещая собой тусклое пространство, панически пикируя, вычерчивая хаотичную траекторию. Уцелевшие пернатые товарищи уносятся прочь, изредка озираясь на обречённого собрата.
Белые голуби, сидевшие в это время на электрических проводах, словно, что-то предчувствуя, начали по цепочке подниматься ввысь. Не успевшие взлететь были повержены электрическим током. Странно: ведь до этого он их не обжигал. Тройка белых пылающих горлиц металась по всевозможным направлениям.
Одна из них, как пуля, вломилась в стаю чаек, пролетавших мимо и, вероятно, не успевших оценить опасность. В результате пламя раскрылось огненной лохматой астрой, многочисленные лепестки которой пробивались во всевозможных направлениях из центра скопления птиц, поедая их белые пушистые тела.
Провода, соединявшие высоковольтные столбы, вдруг заискрились. Осколки электричества стали густо осыпаться вниз… Я же чудом увернулся от них.
Немного погодя запылали и остальные птицы, чьи метания оставляли на фоне серого неба яркие кольца огней. Но я не слышал криков. Неужели им не больно? Эти белые небесные существа превращались в пепел, что осыпался вниз, словно хлопья чёрного снега. Я же, взяв в руки лист белой бумаги, бегал из стороны в сторону, собирая его. Но на фига он мне? На фига?
***
«ТУК» – неожиданно, глухо, но громко разнеслось в голове… Я проснулся… Каждый раз меня будит этот стук изнутри… из глубин моих полушарий. Это был сон? Что за сон? К чему он? Эти пылающие белые птицы… А почему не красные? Неважно – это всего лишь сон… Какое время суток? Я туго ориентируюсь во времени… Хотя, судя по всему, уже глубокий вечер… сумерки… Значит, пора вставать. Почему я одет? Почему спал в обуви? Неужели опять блуждал?.. Как же стыдно: надеюсь, никто не видел. Вышел во двор родительского частного дома… Белые листы устилают землю тонким слоем ковра… Откуда они появились здесь? Не помню…
Выхожу за ворота… направляюсь в магазин. Куплю шоколад, чтобы с чаем заесть горечь одиночества. Я даже стал ценить это изысканное сочетание вкусов: уж слишком дорого оно мне обходится.
Иду по узкой улочке с деформированным покрытием, как будто бы она была под метеоритным обстрелом: всюду мелкие язвы кратеров. По краям проезда – однотипные частные дома и корявые фруктовые деревья, что втыкают в раннее весеннее небо свои тонкие деревянные пальцы, пытаясь дотянуться до края атмосферы и навсегда удержаться в ней.