Мой мир еще не придуман

Паша Владимирович Филин

Таинственная и захватывающая мистерия ярких, выразительных образов в оригинальной манере написания стихов. Состояние нереальности происходящего не покидает ни на минуту, и, тем не менее, нет более реалистичного, лаконичного, но ёмкого по сути описания действительности. Каждый человек уникален. Это целая вселенная идей, убеждений, воззрений. Этот мир ещё не придуман, но в нём уже живёт и дышит звенящее и прозрачное по чистоте звучания, как хрусталь, слово…

Если одиночество рядом со мной,

значит я не одинок?

Мой мир еще не придуман

Пусть скажут, что я одинок,

И ветер гуляет в карманах,

Я вольный скиталец дорог

Во времени сером тумане…

Иду я по жизни вперед,

И счастьем пока что не узнан.

Но знаю, меня где-то ждет

Тот мир, что еще не придуман…

Обнимала зима

Февраль уходит при параде.

В мундире белоснежном лес.

И дни холодные считаем,

Все ждем тепла, как ждем чудес.

Мы верим, сбудутся надежды,

Что нас опять простит весна

И примет всех в объятья нежно,

Как обнимала нас зима…

Белый город, сонный кофе

Сонный город в черный кофе

Мне положит белый сахар.

День смешаю с темной ночью,

Окунусь в их вялый запах.

Распластаюсь словно туча

Нежно небо обнимает.

Мне б взлететь, себя не мучить.

Жаль, давно я не летаю.

Мелом на молоке

Наш мир так бесконечно лживый,

Так весь запутан и смешон.

И в суете, такой фальшивой,

Мне кажется, наверно, он

Не существует… Только тени,

Пустые облака глазниц.

И нереально даже небо,

С следами пролетавших птиц.

Я сам, возможно, лишь картинка,

Как мелом штрих на молоке,

С душой холодной, что как льдинка,

Бреду без цели по земле…

В океане теней

В океане теней

Не бывает штормов.

И следы на песке

Уже много веков.

Не смывает волна,

Не клокочет прибой.

И везде тишина,

Слепота с немотой.

В океане теней

Лишь рассеянный свет

побледневших огней.

Без него тени нет.

Конечно же, всерьёз

Облака как будто дым.

Я смотрю во все глаза,

И немножко голубым

Мне мерещится весна.

В редких птичьих голосах

И в улыбке ярких звезд,

В первых утренних лучах…

Всё, конечно же, всерьёз.

Наверное, придут

Сегодня день какой-то плавный.

Мелькает белым снег в огне.

А я уже герой не главный

В пропавшем непонятном сне.

Я наблюдаю в уголочке

Как птички семечки клюют,

Как ветер рвёт сугробы в клочья.

Стихи, наверное, придут…

Уже февраль

Спотыкаясь о крыши домов,

О сугробы, надутые ветром,

Вспоминая все графики снов,

И зимы прошлогодней сюжеты,

На ходу засучив рукава,

И, конечно же, с умным тут видом,

Впопыхах принимает дела,

Излучая попутно флюиды.

Заставляет поэтов писать

Для него лишь хвалебные строчки.

Эту зиму ему завершать,

Пусть Зиме и не хочется очень.

Я не пишу стихи

Я не пишу стихи, я просто всем доволен.

Что снова снег идет, что жив я и не болен.

Что из окна смотрю, со мною рядом кошка.

Что тихо жду весну, да и грущу немножко.

Совсем, совсем чуть-чуть, и то лишь потому, что

Я не пишу стихи. Без них тут, как-то, пусто.

Не мои слова

Как будто не мои слова,

Чужие будто строчки.

Их как бы вырвали из сна,

Из той кошмарной ночи.

И будто там совсем не я,

Лишь на меня похожий,

Идет, по сторонам глядя,

Чужой совсем прохожий.

Тут все иное, все не то.

Здесь для души терзанье.

И я не знаю все же кто

Сидит в моем сознаньи.

А может, все наоборот,

В чужом застрял я теле.

И этот кто-то здесь живет,

А мне тут нету дела.

Проснулся снова я в поту

Не помню даже строчки,

Что написал я на лету

И не поставил точки…

Разлился сон

Сон нечаянно разлился

И унес в миры чудес.

Может, я тут и родился,

Или жил когда-то здесь.

Помнят руки эти звёзды,

Ноги помнят путь во тьме.