…Из этих виршей

многое бы вышло,

Когда б писать ты лишнее устал…

пальцем по смартфону

Скрипач

В руки скрипку он взял,

И она осторожно запела.

И прекрасней мелодии

Ты ещё не слыхал.

Только город услышал,

И зависть его одолела,

Что какой-то скрипач

Лучше города шум издавал.

И завыли машины,

Забили на башнях куранты.

Город шумно вздохнул,

Начиная привычный денёк.

И в потоке тех звуков

Исчезла игра музыканта,

И казалось, что он

Победить уже город не мог.

Долго длилась борьба,

Но скрипач и не думал сдаваться —

За искусство своё

Не жалел ни таланта, ни сил.

Город долго шумел,

И когда уже стало смеркаться,

Город понял,

Что наш музыкант победил.

Холодная ночь опустилась на город усталый.

Уснули дома, тротуары и улицы спят.

Погасли уже и глаза городские – рекламы.

И даже вокзалы не так уже сильно шумят.

Оконные ниши

темнеют на жутких громадах,

Лишь в этом окне

до утра не погасит он свет.

Случайный прохожий

увидит на светлом квадрате

С уставшею скрипкой

Твой, музыкант, силуэт.

    1984

Ушло

Я не заметил

тот момент,

когда ушло.

И как-то стыдно

стало удивляться.

И важных дел,

как ни вертись,

полным-полно.

И перестали

песни сочиняться.

Нет больше песен —

это знак:

пора взрослеть,

Жить не тужить,

пить молоко коровье…

А что ушло —

о том забыть

и не жалеть,

Всё наживём,

хватило бы здоровья!

На детский бред

давно пора

махнуть рукой,

Ведь сам себя

пустой тоскою донял,

Взглянуть серьёзно —

так проблемы

никакой!

А что ушло,

я, собственно, не понял…

Вечер

Вечер грохочет.

Искрятся трамваи.

Лёд на канавке,

Нет лебедей.

Спичка упала.

Дымит в тротуаре.

Дым размывает

Огни фонарей.

Окна без крыши,

А облако выше.

Облако светится

Только себе.

Где-то меж ними,

В промоченной люльке

Сосульки растут,

Угрожая судьбе.

Ветер навстречу.

Всё время навстречу.

Хмурые лица.

Пот на виске.

Мечется вечер

И противоречит

Мыслям беспечным

И глупой тоске.

    1995.

Как ни странно

И как ни странно, нам бывает грустно,

Когда и к нам злой приходит рок.

Тогда вокруг становится так пусто,

И даже средь  друзей ты одинок.

И как ни странно, нам бывает жутко

И горько от потери этих дней.

И не прожить нам дважды ни минутки

А годы вдаль несутся всё быстрей.

И как ни странно, мы уже не дети,

Хоть нам не так уж много этих лет.

Но незаметно сладкие конфеты

Ты променял на пачку сигарет.

И как  ни странно, мы грустим всё чаще

И вспоминаем прожитые дни.

И понемногу остывают страсти,

Которые недавно сердце жгли…

А мы живем, не думая об этом.

Среди всех этих странностей живём.

А мы всё верим – будет час на свете,

Когда мы эти странности поймём.

    1983.

Экскурсия в Михайловское

Я посетил места святые,

Где цепи на дубах златые,

Где бесконечно молодые

Рождались строки —

Чудо света, творенья дивные поэта.

Здесь островок уединенный,

Где чувством нежным опьяненный

Под мелодичный шелест лип

Творил незлобливый пиит.

Здесь всё им полно:

Воздух, воды,

Брега, волшебный дивный сад,

И ясный день, и непогода —

Весь этот драгоценный клад,

Где правит мудрая природа,

Что некогда в уединеньи

Души внушала вдохновенье

Певцу великому свободы…

    1983.

«Сквозь чащу всех лет…»

Сквозь чащу всех лет,

Сквозь мелькание дней,

Сквозь нагроможденья минут,

Вдали от больших и иных путей

Лежит этот долгий путь.

То кочки обид, то ухабы мук,

Где каждый вираж незнаком.

За взлётом здесь часто бывает спуск,

И реже за спуском – подъём.

Вокруг – ни двора,

Всё поля, да леса.

И реки впадают в моря.

Всех выше гора под названьем «мечта»,

Всех глубже расщелины зла.

То счастья асфальт, то кольцо забот,

То щебень и гравий от бед.

И каждый, кто здесь только раз пройдёт,

Оставит навечно след.

Здесь часты развилки,

И как нам идти

Решают ни бог и ни чёрт.

И странно – на всём протяженьи пути