Привет. Пока.

В конце всё будет иначе.

Хотел бы я убегать от вопросов…

А не давать на них ответы.

Знаешь, с того момента многое изменилось.

Настолько многое, что мне и не с чем сравнивать…

Проблема лишь в том, что кажется я живу лишь тем, что моя жизнь закончится.

Лишь повод задаваться ненужными размышлениями.

Зачем я хочу пытаться что-то исправить…

Пускай всё останется так, как оно и должно быть.

С маской жить проще.

Просто поверь мне.

Хотя, что сейчас вообще для нас означает доверие?

Повод посмеяться в лицо, расхлебывая детские по сути проблемы.

Зачем нужно быть открытым и добрым…

Чтобы в лишний раз тебя использовали?

Кому-то может и нравится унижение, но что можно сказать обо мне…

Хех, да толком и ничего.

Кто я?

Лишь сущность, наделённая сознанием?

Ведь если задуматься, то откуда мы?

Что если жизнь – это лишь один из её витков?

Вопросы… очередные, ненужные никому вопросы.

Я не жду, что ты пойдёшь за мной.

Ведь это моя боль, моя проблема.

Нет сомнений.

Нет сожаления.

Я делаю то, что по сути верно лишь для меня.

Ведь у меня давно нет цели.

Глава 1

«Искусство наслаждаться смертью.»

10 лет прошло.

И как все началось, так и закончилось.

Пусто. Холодно, без какого-либо ощущения естественности.

Словно мир подменен.

Никогда будто и не был мне интересен.

Иногда я вижу тебя в своих снах, правда это лишь то, что я не могу запомнить.

Ведь как бы я не пытался, я забывал самое важное.

Такую как ты…

Никогда не встретишь на улице.

Потому что это попросту нереально.

Нереально, как и существование без следов опустошения, угнетения рассудка.

Ненависть.

Это всё, что у меня осталось ко всему…

Он отобрал тебя у меня.

Этот серый, безликий мир.

Единственное, что осталось…

Это голос в голове, который я пытаюсь не забыть, считая себя человеком, который не побоится признаться, что невменяем.

Холод.

Это лишь холод, которых расщепляет сердце на молекулы, костенеют руки и гаснет некогда обжигающий взгляд.

Он вихрем боли заставляет меня забыть…

Забыть, что некогда ранее мы были всегда вместе.

Крылья не нужны для того, чтобы летать.

Ведь ты умела летать и без них. Мой идеал, идеал вечной скромности…

А это – лишь начало той истории.

«1989 год.»

То, что все считают чудом – слепой призыв идти стадом на индивидуализацию мнения.

Была идея, но мы сами её захоронили.

Тогда я не думал об этом.

Был слишком молод, наивен своей чистой душой.

Верил во благо через самопожертвование идеалов…

И казалось, жил…

Но как оказалось на самом деле, всего лишь подпитывал иллюзию.

Очередная поездка. В никуда.

Смена за сменой.

Ничего удивительного.

Правда, однажды…

Я увидел тот мираж наяву.

«Казалось, что я сплю…

Она стояла передо мной.

Фиолетовые хвостики, сверкающие зелёные глаза и румянец…

Который вряд ли можно было вообще забыть.

Тогда я ни о чем не думал.

Она лишь улыбалась мне, но так незаметно…

Что казалось, будто она и неулыбчивая вовсе.»

Первые дни той смены я жил словно во мраке…

Мир погиб. Погиб, собственно и я.

Тот взгляд, и та протянутая ручка, словно хрустальная…

Она так и не узнала, что я видел её уже где-то.

Ровно, как и не пережила потерю… Когда её с сокрушением бросили об стену, буквально предали в самый ответственный момент.

«???: Зачем ты здесь?

???: Я пришёл поддержать тебя.

???: Разве ты не видишь, что мне плохо? Что я не хочу больше ничего…

???: Я лишь чувствую, что должен хотя бы попытаться помочь тебе.

???: Ты… Зачем тебе это?

Тоже хочешь испытать мои чувства на прочность?

???: Нет. Совсем нет.

???: Тогда… Зачем ты здесь?

???: Потому что я хочу быть там, где никогда нет света… Разделить то горе, что мучает тебя.

???:…

???: Позволь мне помочь тебе.

Я протянул ей руку.

???: Так не должно быть..

???: А как должно?

???: Не так, как это складывается сейчас…

Прости меня. Я должна уйти…»

Она ушла.

На следующий день, её никто уже не видел…

Я лишь помню те глаза, выражающие скорбь, нежелание бороться больше.

Всё. Конец истории.

Казалось, что она так мечтала быть нужной…

Но это лишь предположение.

Тот, кто разбил ей сердце, позже появился в городе, где прожива