Боль Донбасса. малый сборник плачевных стихов Великой Степи

Е. В. Казаникова

Наша посадка на поезд Донецк – Санкт-Петербург будет только в 23:35 (23.07.14 г.), а мы уже спустились в подземный переход примерно около 21:00. Почему? Потому что диспетчер объявила: «Пассажиров, ожидающих поезда, в целях личной безопасности просьба спуститься в подземный переход». А наверху стреляют, бомбят, взрывают. Мы думали, что уже не уедем. Всем было очень тревожно. Каждый молил Небо, чтобы уцелели ж/д пути и диспетчер не молчал…

Боль Донбасса

малый сборник плачевных стихов Великой Степи

Е. В. Казаникова

© Е. В. Казаникова, 2016

ISBN 978-5-4483-2961-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я каждый день начинаю жить сначала…»

Я каждый день начинаю жить сначала,

Я каждый день закатом и зорей горю.

Теперь мне прожитого, пройденного мало,

Теперь я лишь вперед за горизонт смотрю.

Мне не хватает просто дышать лишь кислородом,

Теперь хочу дышать идеей, творить и быть собой.

Отдать свою пульсацию донбасскому народу

И силой слова отвести от него горе стороной.

Мне сил от Неба сегодня требуется больше,

Чтоб можно было словом отразить удар.

Использовать словесную идею мощно.

Искусное оружье слова – Неба дар!

Я каждый день черпаю силы в Небе,

Оттуда получаю истинный заряд и позитив!

Ведь только там найдут дончане для победы

Всю силу, мужество, свободы лейтмотив!

Уже теперь земной мне жизни мало.

Уже я ожидаю большего в своей судьбе,

Чем просто было, просто в жизни стало.

Мне недостаточно жить лишь в борьбе!

Хочу теперь я больше солнца, больше света,

Хочу гулять по вечерам под трели соловья.

Хочу проснуться от легкого шептанья ветра

В ветвях шелковицы, что у моего двора.

Мне всего мало – мало жизни на земле!

Мне мало просто жить, работать есть и спать!

И пусть со мной живет идея на моем столе,

Со мною вместе, с Богом, даст мне сил писать!

    06.08.2014г.

Врачи Донбасса

Там… где врач закрыл лицо руками…

Там, где дети спят в подвале на полу…

Там осколочными будят вас дождями…

Где ходить привыкли по стеклу…

Там раскинулись поля, широты, степи…

Заливаются там в мае соловьи…

Плачет Кальмиус, Миус – другие реки…

Плачут люди, души молятся в тиши…

За ценой не постоит там коммунальщик,

Он пойдет под пули делать воду, свет…

Там погибших складывают в ящик…

Государству там до всего дела нет!

Там донецкий врач закрыл лицо руками,

От усталости присел, чтоб дух перевести.

От бессонной ночи с красными глазами

К пленному идет, чтобы жизнь ему спасти.

Там душа моя осталась на прицеле,

Как в степи последний крик орла

Эхом отзывается, и слышно еле-еле

Шум и хлопанье свободного крыла.

Слезы, кровь, душа, Донбасс, свобода…

Все мешается в один водоворот…