Весна

Она заглянула на побережье в конце января. Робко, с опаской, одним глазком. Зима еще не забрала свою белую шапку с вершины горы, и злой северный ветер на страже.

Он затаился в горах, как на сторожевых башнях крепости. Он чует перемены, и они ему не нравятся. При появлении теплых вестей из-за моря он с ревом бросается вниз и в бессильной злобе разрывает в клочья все, что попадается ему на пути.

Поэтому весна побаивается и осторожничает. Она нежная и утонченная принцесса. Ранимая, как зеленый росток, который боится холода. Весна боится зимы. Но это пока…

Весна придет тихонько, украдкой, на цыпочках. Исподволь и незаметно для нас, для зимы, для северного ветра. А когда ее заметят, будет уже поздно, она будет повсюду.

Она захватит даже сторожевые башни гор, и ее уже ничто не остановит. Ни мороз, ни ветер, ни лед. Как тот нежный и ранимый росток пробивает асфальт, так и весна, она преодолеет все. А потом устроит пышный праздник с буйством красок, звуков и цветов.

А пока весна заглядывает к нам только утром, когда через дымку облаков солнце светит еще не ярко, с прищуром, а северный ветер спит, устав за ночь.

Днем она улыбается тем, кто ее заметил. Синицам, которые узнали ее первыми. Соснам, которые чувствуют ее кожей коры и благоухают в ответ всей своей зеленой душой. Кошкам, собакам и людям, которые ведут себя совершенно одинаково под ее нежным взглядом. И все они звучат ей в унисон. Птицы, деревья, люди – все на одной волне.

По вечерам воздух еще холодный и от этого прозрачный и звонкий. Весне зябко и боязно. Чтобы не выдать себя, вечером она уходит. Но недалеко. В воздухе остается ее аромат, и он, как шлейф духов, выдает ее присутствие. Весна где-то рядом.

Чем холоднее была зима, тем ярче аромат весны. Вдохнув его однажды, мы помним о нем всю жизнь и узнаем мгновенно, по первым ноткам. Он пьянит и будоражит нас, вдохновляет на глупости и на подвиги, вызывает беспричинную радость и дарит безумные надежды.

Это волшебный аромат. Это аромат новой жизни, которую несет с собой весна.

Сон живет в море

Именно оттуда он выходит, стоит только солнцу отвернуться. Он заполняет город своей невесомой ватой и приглушает городские звуки. В его объятьях вязнут все наши желания и помыслы. Сон парализует волю и разглаживает лица. Он, независимо от возраста, превращает всех нас в детей, и мы засыпаем.

Ночью он играет нами как игрушками, устраивает нешуточные кукольные фильмы и спектакли, с героями, принцессами, драмами и хэппи-эндами. Так Сон развлекается. Сон любит ночь, с ее приходом он оживает и ночью ему не скучно.

Ночь не любят собаки. Она их тревожит. Может быть, им просто страшно и одиноко в этом сонном царстве без человека, и поэтому они всю ночь тревожно лают? Общаются, наверное, друг с другом для поддержания своего собачьего духа. А днем, уставшие, блаженно спят, валяясь на солнышке.

Кошки, те, наоборот, чувствуют себя в ночном тумане, как рыба в воде. Это их стихия и они с ночью заодно. Они скользят бесшумными тенями по своим кошачьим делам, сверкая из темноты недовольным взглядом на тех, кто давно, по их мнению, должен быть во власти сна.

Если встать рано утром, то видно, как солнце мягко теснит туман сна, как лохматит его, ворошит и подталкивает тихонько к морю. Сон нехотя уходит, цепляясь за нас и за деревья.

Первыми просыпаются герои-петухи. Они трясут своими бесхитростными головами, чтобы вытряхнуть из них остатки сна, и тут же начинают орать, что всю ночь не спали, что боролись со сном, что прогнали его и разбудили солнце. Куры им верят.

Потом от сонных чар избавляются жители на склонах гор, где солнце уже отражается в каждом окошке. Последними из оцепенения, стряхивая с себя обрывки тумана, выходят жители долины. Сон отступает, и его колдовство стекает обратно в море.

Днем городом правит солнце. Но сон не отходит далеко. Он таится на кромке моря и земли и терпеливо поджидает неосторожных людей в пене прибоя. Если кто-то подходит к нему слишком близко, он сразу оживляется и начинает плести свои туманные паутинки, предлагает не спешить, послушать шум прибоя, поиграть камушками, посмотреть вдаль, помечт