«Письма» моего ЖЖ

Ольга Демидюк

Все мои тексты мама называет «письмами». Слово блог для нее незнакомо и непонятно. В этой книге собраны мои «письма». Они о тех вещах, которые есть в жизни у каждого. О маме, детстве, любви, радости и грусти. О жизни. Такой разной и такой одинаковой. Такой ценной.

«Письма» моего ЖЖ

Ольга Демидюк

Наташе

© Ольга Демидюк, 2016

© Дарья Каминская, иллюстрации, 2016

Корректор Елена Трускова

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Однажды я получила от тебя сообщение:

Слушай, Оля. У меня к тебе просьба. Я хочу пополнить свою библиотеку с бумажными книжками твоей. Именно бумажную книжку такую охота – чтобы брать в руки и перечитывать твои рассказы, как притчи-инструкции.

Это не страшно, сделай это.

Я буду ждать…

И в этот самый момент мне стало очень страшно. Так страшно, что я с силой захлопнула ноутбук и сделала вид, что никакой просьбы не было.

Настоящая книга? Как будто я писатель? Что бы на это сказали уважаемые Федор Михайлович или Антон Павлович? Опубликовать свои писульки из ЖЖ! Ишь чего придумала!

…очень страшно, да. Потому что ты озвучила вслух мою мечту. Такую мечту, в которой я сама себе боялась признаться. Разве это возможно? Бумажная книга с моим именем на обложке. Книга со свежей краской и запахом. Своим особым запахом.

Наташа, ты писала мне о том, что осуществление моей мечты поможет поверить тебе в то, что и твои мечты осуществимы. Что эта книга станет твоим маяком. Опорой, если ты вдруг начнешь трусить и сомневаться.

Ну что ж, ты держишь ее в руках. Теперь можешь взять ее с собой в поезд или самолет. Можешь хрустеть страницами и загибать уголки. Перелистывать быстро и нетерпеливо или медленно и осторожно. Подчеркивать карандашом строки и делать закладки. Можешь даже случайно вылить на нее кофе. Я хочу, чтобы она дышала в твоих руках.

P.S. Наташа, ты паровоз, а не вагончик, не забывай! Теперь твоя очередь.

Я жду.

    С любовью и благодарностью, твой Писатель

Писать о себе

Писать о себе. Для этого нужны честность и искренность, иначе ничего не выйдет. Не случится волшебства.

Когда всё сливается воедино ? я, мои мысли, клавиши, черные буквы на белом экране, ? в такие моменты всё вокруг замирает. Я становлюсь творцом, создаю текст из букв, слов. Это как лепить, рисовать, шить лоскутные одеяла, делать открытки. Только материал ? мои мысли.

Выложить текст о себе, о своих мыслях и воспоминаниях на всеобщее обозрение ? это как раздеться перед толпой. Причем когда знаешь, что твое тело совсем не идеально.

Сразу становишься таким уязвимым и незащищенным. Одно неосторожное слово, и ты свернешься в клубочек, сожмешься, съежишься.

Когда я впервые написала о своих воспоминаниях, о родном доме, то я и не думала это кому-то показывать. Бережно сохранила себе в папочку на компьютере, спрятала. Ведь так спокойнее и безопаснее. Потому что… кому это может быть интересно? Зачем это читать? Ничем же моя жизнь особо не примечательна, обычная такая. И родители обычные, неидеальные, зачастую нелепые.

Но не тут-то было.

Этому тексту очень не хотелось быть спрятанным там, в папочке. Вот честно. Он не давал мне покоя, по-настоящему просился в мир. Я выдержала неделю и все-таки разместила его на своей странице ВКонтакте, зажмурившись от страха и прекрасно осознавая, что могу получить кучу пинков и насмешек. Это был такой сильный выдох, а потом ощущение полного спокойствия и смирения. Ну что ж, раз так хотел в мир – теперь получай.

***

Меня как-то спросили: «Судя по всему, тебе нравится излагать свои мысли на бумаге?».

Не знаю. Пока не знаю. Могу сказать точно только то, что мне это просто необходимо. Когда внутри меня неожиданно рождается фраза, она застревает там, пока я от нее не избавлюсь. Крутится, неоднократно повторяется, обрастает новыми словами, мешает мне думать о другом. Прямо бесит иногда, честно. Не дает покоя, пока не появится на бумаге или экране.

Не могу писать, если самой неинтересно то, о чем