Семь тетрадей. Избранное (сборник)

Борис Иванович Щербаков

Борис Щербаков – один из самых успешных менеджеров бизнеса информационных технологий, в прошлом переводчик, работник Внешторга… с раннего детства писал стихи. За свою богатую событиями и свершениями жизнь Борис не утратил остроты поэтического мироощущения. Были годы, когда он писал взахлеб, были долгие перерывы. Так или иначе, результат – семь поэтических тетрадей, каждая из которых несет печать времени – как личного, так и нашего общего, в котором мы жили и живем.

Борис Щербаков

Семь тетрадей. Избранное (сборник)

Руководитель проекта И. Серёгина

Корректор О. Боченкова

Компьютерная верстка М. Поташкин

Дизайн обложки Л. Беншуша

© Б. Щербаков, 2012

© ООО «Альпина нон-фикшн», 2012

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

© Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru (http://www.litres.ru/))

* * *

Начало

1972–1977 гг.

Баллада

Зачем я не воин и в битве кровавой

Другие встречались, мечами звеня?

Зачем на коне не скачу я по травам

И царская дочка не любит меня?

Зачем за спиною не чувствую лука

И в речке студеной коня не пою?

Зачем во дворце перед близкой разлукой

Под гусли я песню свою не пою?

Зачем я, друзья, на волнах океана

Не правлю рукою умелою челн?

И вместе с дружиной в заморские страны

Не мчусь я по грядам бушующих волн?

Эй, буйные ветры! Бушуйте и рвитесь!

С шатра не сорвать вам трепещущих лент.

Зачем не боец я, не воин, не витязь

(Хотя и дружинник), а просто студент?

Рождественский сон

Вот послушайте… Тишь…

Это хлопья уставшего снега,

Словно сказочных бабочек рой

Опускаются вниз.

И, уставши от вечного бега,

Даже время вечерней порой

На пушистый сугроб

Отдохнуть потихоньку садится.

Я иду, темнотой окружен,

Только, может быть, мне,

Только, может, все это мне снится?

Ну, конечно же, это рождественский сон.

Ночь перед весной

Буря, буря стелет снегом паутину переулков,

И, как свечи, догорают

Огоньки твоих окон.

Слышишь, топают морозы

По сугробам шагом гулким?

Слышишь, где-то за домами

Колокольцев перезвон?

Это мчатся чудо-кони

В вихре снежного бурана,

А под белою фатою

Там волшебница-зима.

Наметают ей морозы

Серебристые курганы,

Из искрящегося снега

Воздвигают терема.

Поток

Поток рванулся, вздыбив спину,

Сломив сопротивленье льда,

Как вырываются стада

Весной на сочные долины.

Открыв весенний хоровод,

Поток рассыпался ручьями,

Как солнце вешнее лучами,

И воды ринулись вперед.

Набросок

Это лето. Сам жаре не рад,

Прячась в зелень от нее устало,

Май акации медовый аромат

Разливает щедро по бокалам.

Не бывает

Не бывает такого осенью,

Даже в сказках ты не найдешь,

Чтоб из белого неба с просинью

По-весеннему капал дождь.

Не бывает, чтоб тучи схлынули,

Чтобы небо – как по весне,

Чтобы солнце лучи раскинуло —

И купается в голубизне.

Нет, бывает, что так случается,

И приходится сгинуть тьме,

Только люди не удивляются,

Знают, все равно – быть зиме.

«Сегодня вдруг сентябрь…»

Сегодня вдруг сентябрь

Взглянул в мое окно.

Увидел я, как ветер реки студит.

Ведь день Ильин прошел уже давно,

А это значит, что тепла уже не будет.

Сон Иисуса

Не помню, был ли это сон

Или простой мираж в пустыне.

Я видел город, слышал звон

Колоколов, мираж… а ныне…

Песок кругом, один песок,

Пустынна даль, пустынно небо,

И солнце мне печет в висок.

Воды… Воды хочу… но где бы

Ее найти, скажите, где

Мне взять живительную влагу?

Я знаю, истина в воде.

Хотя испил бы лучше брагу,

Чтобы заснуть и вновь во сне

Увидеть снова этот город.

Недолго жить осталось, скоро

Молебн отслужат и по мне.

Он был прекрасен, город сна.

Вдали, за зелени прохладой,

Вставала белая