Осень

Игорь Заманский

Игорь Заманский, чью книгу вы держите в руках, член Союза писателей России, хотя по своей основной профессии он экономист. Стихи в настоящей книге автор раздели.! на лирические и размышления, а также детские стихи. Некоторые уже знакомы читателям по предыдущим сборникам.

Игорь Заманский

Осень

Сборник стихов

* * *

© И. Г. Заманский, 2025

© Издательство Наш мир, оформление, 2025

Часть первая

Лирика

Осень

Вдоль берега с природою на «ты»

В красивом одиночестве.

Река в багряных облаках листвы,

Как отраженье осени.

Вокруг покой и тишина,

Сует забвение.

И загулявшая луна —

Подруга гениев.

Как утром сладостен покой!

Никто не нужен.

Нам одиночество порой

Важней, чем ужин.

Мы убегаем от людей

Под кров природы,

Где все значительно добрей

И ближе ноты.

Мы забываем вместе с ней

Про все обиды,

Ведь мы становимся мудрей,

Как-будто квиты.

«На краю земли…»

На краю земли

и в дальней части сада —

равное количество чудесного.

И огонь костра,

и струи водопада —

всё это от Господа Небесного.

Вот стрижи

над нивой пожелтевшею,

вот ручей в овраге заискрился,

вот к нему походкою неспешною

путник подошёл, воды напился.

Всё привычно так,

что и не замечаем —

рядовые вроде бы события.

А ведь мы не просто созерцаем,

а живём и даже созидаем,

и за всё за это отвечаем,

как частица этого величия!

В нашем окружении и в нас

нет ведь ничего неинтересного:

на краю земли

и в дальней части сада —

равное количество чудесного.

Времена года

Когда в полуночи, в тиши

замкнёшься сердцем

и сладким таинством

сверкнёт любви блесна,

то с человеком в мир

откроет двери,

ему, пообещая всё, Весна.

Когда пригретый солнышком росток

наполнится надеждами и светом,

то это значит,

что вот-вот прольётся сок.

И это значит – наступило Лето.

Когда придёт пора на урожай

и средь деревьев

только зелень сосен,

то это значит,

как тут не считай,

пришла дождями плача, Осень.

Когда похолодает день

и станет краток,

когда последняя мечта удалена,

тогда закончен цикл,

хоть был он сладок…

Но жизнь прошла!

И на дворе – Зима.

Я заболел уединением…

Иду сквозь заросли лощины

в багряно-жёлтом обрамлении.

На ветках блёстки паутины.

И вкусный запах от земли,

от прелых листьев и грибницы.

И этой тихой красотой,

как не стараюсь, не напиться.

Бреду по лесу наугад,

меняя мысли, как тропинки.

В душе звучит мажорный лад

чуть приглушённо, как сурдинка.

Я в этой тишине замру

и в славный мир открою дверцу.

Всех, кто захочет, позову!

Пускай моё услышат сердце.

«За то, что я пишу…»

За то, что я пишу,

Себя не упрекну.

Я занимаюсь этим

Охотно, но не рьяно.

Не к славе и достатку

Я с радостью спешу,

Когда беру перо,

Сажусь за фортепьяно.

Мне нужен этот мир

Открытий и забвений,

Спокойной ворожбы

Гармонии и мук,

Свершений и пропаж,

Любительских творений,

Свиданий с красотой

И с красотой разлук.

Приливы волшебства

В часы уединенья,

Как сладкий сон чудес

У возраста надежд,

И тихою печалью

Окрашены мгновенья,

Когда тобой владеет

Творительный падеж.

Из прошлого

Где так легко, спокойно, радостно

мне дышится?

Где по оврагам ночью соловьи слышны.

Где речка тихо, чуть подвижно так колышется,

Что слышно даже, как ворчат в ней голавли.

О, как мечтаю оседлать коня педального

И вдоль реки, мурлыча песню, прокатить.

О, здравствуй, юность! Ты – хрустальное создание

Как нелегко тебя, счастливая, забыть.

Мелькают избы, вербы, ручейки и пасеки.

Пластинка старая с отколотым ребром…

Я помню ясно кадры, звуки все и запахи,

Мне кажется там родина и дом.

Орловщина

Орловщина. Любимый сельский край.

Хоть не Сибирь, российская глубинка.

Для журналистов, к слову, настоящий рай,

А для меня: поля, река, изба и крынка.

Я вспоминаю: сорок лет назад —

Ни электричества, ни газа, ни дороги.

Но помню ароматный летний сад

И местных пацанов босые ноги.

И знаменитый на весь мир рысак