Три женщины

Светлана Викторовна Баранова

Три поколения женщин, три судьбы, одна история. Бабушка, мать и дочь. Влияние каждой на жизнь другой, любовь и ненависть, обиды, непонимание, привязанность и чувства долга. Надюша, которая доживает свой век, страдает деменцией и старается сохранить остатки памяти. Александра, её дочь, женщина средних лет, которая всю жизнь искала любовь. Юля – студентка, которая только начинает свой жизненный путь, ищет себя и своё предназначение.

Светлана Баранова

Три женщины

Глава 1

Надюша снова забыла, зачем пошла на кухню. На столе стояла чашка с недопитым чаем. Она не могла вспомнить, когда его заварила. Завтракала ли она сегодня? В раковине лежала тарелка с остатками творога и чайная ложка. Наверное, всё-таки завтракала.

Каждый день, как маленькая жизнь. Её надо как-то прожить и постараться проснуться наутро и хоть что-то запомнить из прошлой, вчерашней жизни.

Сначала она всё записывала на листочках, это помогало какое-то время. Но недолго. Надя смотрела на свои записи и не понимала, о чём они. Полный дом непонятных бумажек. Она брала их в руки одну за другой, читала, откладывала, снова брала, и так могло продолжаться часами.

Порой наступали минуты просветления, и тогда становилось по-настоящему страшно. Тряслись руки, слёзы наворачивались на глаза. Хотелось, чтобы кто-то был рядом, помог, поддержал. Никого не было. Тогда она звонила дочери или внучке. Не часто, она боялась им надоесть. Когда всё-таки набирала их номер, то почти всегда забывала, что хотела сказать.

– Мама, ты как? Что-то случилось? Я на работе, давай я тебе вечером перезвоню, хорошо?

– Нет, всё в порядке. Голова только совсем дурная стала, забываю всё. Я спросить хотела.

– Мам, давай вечером. Я обязательно позвоню. Мне некогда сейчас.

Гудки…

Иногда дочь забывала перезвонить вечером: много дел, ответственная работа, домашние хлопоты. Не виделись уже несколько месяцев, далеко живёт, хотя смотря как посмотреть, четыре часа на поезде. Но это деньги, а их вечно не хватает.

Надя любила заниматься домом, отвлекалась. Особенно сейчас, когда мысли в голове жили какой-то своей, непонятной ей жизнью. Делала коллажи из фотографий, украшала фоторамки. Расставляла многочисленные вазочки, статуэтки, старые детские поделки дочери и внучки, рисунки мужа. Комод, пианино, все тумбочки были заставлены фотографиями с близкими ей людьми. Это была своеобразного рода выставка, экспозиция часто менялись. Люди на фотографиях – нет.

Сегодня она достала совсем старые, пожелтевшие фотографии родителей. Их было немного, не больше десятка. Папа был очень красивый, а мама совсем невзрачная. Деревенская, простые, грубые черты лица. Жидкие волосы, большой нос на маленьком лице, широкие скулы. Родителей Надя помнила хорошо.

Долго рассматривала, отобрала три фотографии, ходила с ними по квартире, присматривалась, куда их поставить. Забыла, что хотела сделать. Удивилась, увидев у себя в руках фотографии, вернулась в комнату, села в кресло и включила телевизор. Рассказывали что-то про животных. Про тигров. Она уснула в кресле, фотографии выпали из её рук на пол. Когда проснулась, то было уже темно. Зимой темнело рано. Хотелось пить и есть. Время обедать. Наверное.