Пролог
Вот уже традиционно каждый год вы терпите меня. Терпите мои замашки, выходки, слова, мысли…
Вам сложно, но кто-то пытается с этим жить…
И этот кто-то – женщины. Прекрасные дамы, которые то впускали, то выпускали меня из своих очаровательных пальцев. Именно под их влиянием по большей части написан этот сборник. И не столь даже влиянию, сколько прямому содействию, ибо каждая из них меняла и трансформировала меня даже не зная этого!
Вот такой вот я пидорас, да. С одной стороны все на ладони, а с другой запрусь у себя в комнатушке и строчу всякие опусы…
Безусловно, любви в моих словах достаточно, но определяющая тема (как видно из названия) – это безусловно великая проблема самоидентификации и места себя в этом мире. Ну о чем же ещё может думать 20-летний пустобрюх с высоким либидо? Женщины и самоопределение…
Ну и смыслы, конечно, к этому прибавим. Бытие, хуё моё, и т. д.
В общем, заканчиваю свой трёп.
Приятного чтения!
Потом с вами в эпилоге обсудим.
ОСНОВА
Как же хочется жить
Как же хочется жить
В мире заботы
И чтоб прям до блевоты
Гноились соты
Тепла и счастья
Моей поеботы
Но
Нет…
Концептуально-жестокий ответ
Паранойя на горле
Чешется глаз
Дубовые стены
Избивают нас
Сломанный кем-то
Латышский нос
Груды мыслей
Сжимают торс
Светлая пена
Припадочных снов
И вновь я – урод
И вновь я – не тот…
Поуши вляпался
В лица из страз
Нужным людям
Не нужен мой глас…
Пятница
Бар
Желтая кровь
Нелюбовь друзей
И вновь нелюбовь
Светлое пиво
Черный алмаз
И я один
Люблю всех вас…
Не чувствую скорбь
Под пыльной теплой лампой
Сижу
Пью черный кофе
В уме держу
Хурма – это вкусно
Я не тужу
Урчит в животе
Все чего-то
Активно
Жду
Разбить бы об голову
Горшок с цветами
Утопить бы в грязи
Слезы
Пот
Но
Гармоничность связала мне грёзы
И теперь вьет плот
Полноценный законченный бездарь
Иль уставший бескрайний творец
Сам себя оценить я не в силах
Жду чужого мнения срез…
Ведь я тоже хочу
В кочегарку к уродам
Чтоб людьми управлять
С деревянным гробом
Вот счастливые дни
И я в замке брошен
А река поднялась
Мне не больно,
Октябрь хороший…
Хоть светлы мои чувства
В душе чистота
Но будто бы пусто
Внутри тишина
Книги не читаны
Люба любовь
Но чувствую кризис
Не чувствую скорбь…
Жизнь
Моя жизнь
Полна сточных вод
В них плавают рыбы
И грязные люди.
Мои руки
Ждут лишь одного:
Когда хватит сил
Обнять бревно.
Как долго
Я могу смотреть вдаль?
Зачем
Жизнь так прекрасна?
Как далеко
Я смогу идти
Чтобы прилюдно
Посрать?
Моё тело
Меняет мой мир.
Я живу, как шлюха.
Моё время
Терпит мой эфир.
Прекрати жевать кожу!
ТЕРПИ!!!
Как долго
Жизнь будет такой прекрасной?
Мы дрочим хуй
Каждый раз поддаваясь соблазну.
Как далеко
Я хочу уйти от вас
Чтобы остаться
Любимым?
И сколько не ждал
Дождусь
И сколько не умер
Подохну
Надеюсь, я завтра хотя бы пройдусь
Иль вознесусь
Иль отсохну
Надо
Собственно надо что-то писать…
Надо выражать свои эмоции, бороться с утренними потугами низменных потребств и прочей хуйней…
И везде слово надо…
Нет, я конечно понимаю, что то, о чем я говорю – это уже самое гнилое и устоявшееся клише во всех произведениях, которые пишут о чем-то прекрасном, но ведь… надо.
Ну подумайте, милый мой друг, сколько раз эта бесовская формулировка берётся за нас в течении дня? Да не меньше десятка раз уж точно! А всё ради чего? Ради очередного удовлетворения себя и своей совести! Мы себя успокаиваем, говорим что именно сейчас я делаю всё не так и НАДО начать делать по-другому! Надо…
Блять, вот даже сейчас я уже устал писать свой очередной высер, но не могу остановиться. НЕ МОГУ!!!
Я слабый, порочный, ничтожный человек, который излюблен жизнью и Богом настолько, что даже ненавидит себя за это!
Само собой завтра (а может минут через 5) я уже буду утверждать, что это не так, буду повторять наказ Матушки, что мысли материальны и надо заботиться о себе, своем теле и карме, но пока я вот такой: искренний, неграмотный урод без толики таланта, я буду своим убогим сопливым голос кричать, что Я ТОЖЕ ХОЧУ (вспоминая Алексея Октябриновича).
Но увы я приду к