Хроника пикирующего сознания
Бадри Горицавия
Почему человек пишет стихи? Для чего ему рифмовать слова, чтобы выразить свои мысли и чувства? Да кто ж его знает. Но они пишутся. Сознание выдаёт их, словно горячие блюда в заводской столовой. Совершенно бесплатно, но не всегда вкусно. Их не обязательно читать, но не писать порой невозможно. Иначе внутренний профсоюз взбунтуется. Тоже самое касается и короткой прозы – заметок, которые пишутся за один присест "на коленке". Порой они честнее целых романов – эти крохотульки.
Содержит нецензурную брань.
Бадри Горицавия
Хроника пикирующего сознания
«Огурец горький – брось, колючка на дороге – уклонись.
И всё.»
(Марк Аврелий)
"Встань! И хотя бы сядь, раз уж идти не в силах"
(Чья-то кричащая душа)
Посвящается Александре
…………………
Раннее утро. Давлю впившегося в плечо комара. Переполненное брюшко лопается. На коже клякса крови. Моей. Со всех сторон жужжит голодная стая. Тоже хотят позавтракать. Вот, блин, и полюбовался рассветом. Вы-то чего так рано проснулись, кровопийки?
………………….
Где-то между июнем и маем
Небо чаном начищенным жарит
Медным. Лучистым. Ясным.
Где-то между стоном и лаем
Родина шёпотом путника манит
Тихим. Пронзительным. Страстным.
…………………
Умейте обзываться на плохое,
Хорошими словами его кроя
Умейте роз почуять запах в гнили
И нежное касанье в грубой силе.
(Посвящается Чарльзу Буковски)
…………………
?
Подобен мозг, прострелянный Амуром
Гримасам диким лупоглазого лемура.
…………………
Перебешусь. Перераздам колоду
Даст Бог, мне выпадет хоть пара козырей
А нет – свой взор я обращу ко своду
Скажу: Мудрее ТЫ. ТЕБЕ видней.
…………………
Культ жопы в лентах,
Но вы меня поймите
Совсем не против такой я красоты
И вы меня ханжою не клеймите
Не ставил я на женской красоте кресты
Я лишь хотел сказать о мере, братцы
Ну ладно б было их две иль три
Тогда и правда можно любоваться
Но сотни .... Чёрт, их в клочья раздери!
…………………
Хотел – о ней, а вышло – про неё
И написалось всё дешёвенько и пошло
Как грязное лежалое бельё,
А запах свежести остался в прошлом.
…………………
Ангел в жёлтых кедах
(фантасмагория)
Мой ангел пил коньяк, ругался матом, почему-то называл себя бесёнком и был обут в жёлтые кеды. А ещё мой ангел сказал, что после нашей с ним встречи ему придётся выбросить свои белые крылья. Стоп. Лучше всё по порядку.
Говорят, у каждого есть свой ангел, но лишь редким счастливцам перепадает шанс увидеть его и то – всего несколько мгновений. Выходит, что я даже больше, чем тот редкий счастливец?! Я не только лицезрел его, но и провёл с ним целую ночь.
Обычно ангелов призывают, чтобы они явились, молятся об этом. У меня же было наоборот. Всё намного проще – ангел неожиданно сам мне написал летним вечером: "Приходи. Я в странном месте. Здесь люди пускают изо рта густой, ароматный туман, пьют тёмную воду и хором поют: "… но таких как ты до хуя …". Здесь очень шумно и по-моему, тут все сумасшедшие. Но знаешь, мне нравится это место, оно ближе всех к моему облаку". Я написал ему, что мне не во что нарядиться для такого заведения. Там ведь наверно по дресс-коду – парчовая смирительная рубашка. На что он ответил: "Ты ведь идёшь к своему ангелу, а ангелы не смотрят на одежду. Они смотрят сквозь неё. Но спасибо, что рассмешил меня"
Часа через три я уже крепко-крепко прижимал к себе хрупкое тело моего ангела – мы танцевали медленный танец под какую-то очень быструю мелодию. Только мы. Говорят – у ангелов нет пола, но у моего он явно присутствовал и был он противоположным моему. Мой ангел был девица.
Было правда очень шумно и я спросил ангела прямо в ухо, сквозь его светлые пряди, чтобы он меня расслышал: "Ты такая худенькая. Сколько же в тебе килограмм?" Вопрос был не к месту, но ангел на него, нисколечко не смутившись, ответил: " У нас другая мера измерения – Там – называется – вдох. Я вешу ровно 46 вдохов."
За два часа до нашего танца мы пили коньяк и я удивлялся схожести оттенка напитка в бокале и глаз моего ангела.
В тот вечер я видел смеющегося ангела, светящегося изнутри и видел его разъярённого – он пытался справиться с двумя огромными коршунами (