Мать Уистлера
Джавид Алакбарли
История случайной встречи на выставке молодого айтишника и мнимой Джоанны полна экскурсов в мир искусства. В итоге главная героиня абсолютно убеждена в том, что их счастливый союз благословила мать великого художника, которая умерла за много лет до того, как эти молодые люди увидели друг друга. Всё это повествование пронизано какой-то атмосферой того, что многое в этой жизни происходит вопреки нашим желаниям и ожиданиям. Некая предсказанность судьбы, тем не менее, не мешает нашим героям обрести своё счастье.
Джавид Алакбарли
Мать Уистлера
Она была рыжая. Настоящая рыжая. Не крашеная, не подкрашенная, а просто от природы рыжая. Натуральная рыжая бестия. Рыжие – это моя слабость. Поэтому я знаю о них всё. Крашеных рыжих всегда выдаёт кожа. У этой красавицы кожа была молочно-белая. Вру. Если быть уж совсем точным, то надо сказать, что кожа у неё была золотисто-белая. Какая и должна быть у настоящих рыжих. С веснушками. Тоже рыжими. Словом, всё без обмана.
Мы познакомились с ней на выставке. Вообще-то я никогда даже близко не подхожу к таким крутым галереям. Но в тот день именно там художник по компьютерным играм назначил мне встречу. К счастью, или наоборот к несчастью, он опаздывал. От нечего делать я растерянно озирался вокруг, когда вдруг увидел это маленькое рыжее чудо. Почему-то я сразу вспомнил Венецию. Точнее венецианок. Уж больно она напоминала мне тех роскошных женщин, что так любили выписывать в своих полотнах венецианские мастера.
Когда я подошёл к ней со своим бокалом вина, то я уже был готов к тому, чтобы пересчитать все веснушки вокруг её курносого носа с более близкого расстояния. Не знаю какой арифметикой хотела бы заняться она, но наше знакомство продолжилось через полчаса уже в моей квартире. Вернее, в моей постели. Только тогда я осознал, насколько же я заблуждался. Это было не рыжее, а огненное чудо.
Веснушки я так и не смог пересчитать. И очень быстро понял, что их число было не постоянной, а переменной величиной. Их количество менялось в зависимости от активности солнца, интенсивности её восхитительно пахнущего крема для лица и даже её настроения. Их становилось то больше, то меньше. Но я не переставал их пересчитывать. Это была моя личная слабость – каждый день узнавать сколько же веснушек у моей очаровательной возлюбленной. Кто-то это называет магией, кто-то алхимией. Кто его знает. Но я уже с первого взгляда на этот шедевр, созданный матушкой природой, понял простую вещь – это моя женщина.
Эту ночь я запомнил на всю оставшуюся жизнь. Когда ко мне временами возвращалось нормальное восприятие мира, я не переставал благодарить высшие силы за этот подарок судьбы. У меня никогда не было недостатка в женщинах, желающих провести со мной время. Но, по сравнению с этим рыжим сокровищем, все они просто блекли. Да и каждая в отдельности казалась мне уже серой мышкой.
Только утром я прочитал смс от художника, который извинялся за своё опоздание. Но этот болван ещё задавал мне какие-то дурацкие вопросы:
– Что ты сделал с фантастической женщиной, которую уволок отсюда? Оприходовал?
Тут же пришлось отстукать ответ:
– Мы разбежались. Понятия не имею, где она.
Мне почему то пришла в голову совершенно сумасшедшая мысль, что если кто-то узнает, что эта красавица со мной, то её просто отнимут у меня. С чего это вдруг такие несуразные мысли возникли в моей, одурманенной сексом голове, я так и не понял. Видимо состояние эйфории, которое охватило меня, просто отняло у меня остатки разума.
С той незабываемой ночи моим любимым утренним занятием стал некий непристойный ритуал: я просыпался раньше неё и просто разглядывал её. Голую. Без намёка на одежду. И без желания прикрыться. Я был уверен, что она, конечно же, тоже не спит. Но и глаз не открывает. Иногда в такие минуты она даже разговаривала со мной. С закрытыми глазами. Но то, что она говорила, напоминало мне репортаж из дома умалишённых.
– В музее Орсе висит картина. Там изображено то, что ты сейчас разглядываешь у меня. Немного ниже живота. Это картина Курбе. Он был, конечно, художником от бога. Всё это выписано на том пол