1. Рука написала Душу

Мастерская наполнена светом. Картины, стол с множеством красок, кисти и холсты – место для творчества и вдохновения, место радости и блаженства. Но…

– Я был известен, богат. Я писал картины, они нравились людям. Я изображал страсти и пороки. И в погоне за славой и даже после её достижения некое беспокойство одолевает меня…

Мастер кладёт кисть и отходит чуть в сторону от своего творения. Но смотреть не хочется. Он подходит к открытому окну и закуривает сигарету.

– … Я поклонялся красоте, отдал ей лучшие минуты, месяцы, годы. Продал ей душу. И что теперь?.. Где моя жизнь, где моя душа? Её нет ни на одной картине!..

Ярость, бешеная ярость. Под руку попадается нож для заточки карандашей и через минуту на полу лишь мелкие куски полотна.

– … Слава обманула меня, вера обманула меня. Меня проклял Бог. Там, где я пишу Мир – люди обнажают мечи и оставляют кровавые следы. Не успею я посеять, как другие пожинают жатву… Нет, всё это мелочи, сор в ботинке, а то, что происходит со мной – настоящий ад!.. Можно ли быть дьяволом неведомо для себя?..

Сигарета выкинута в окно, туда же летят и пара банок с дорогостоящей краской.

Настоящая мука и безумие.

– Вы там что, обалдели!!! – слышится раздражённый возглас с улицы.

Лечь, поспать или… умереть, никогда не проснуться, уйти из этого мира. Мастер лёг на пол, лицом вниз. Нет сил, нет мужества, нет веры, нет души. Глаза закрыты. Тишина…

Нет, не тишина. В мастерской кто-то есть, слышна тихая поступь. Голова Мастера оторвалась от пола. Почему-то в мастерской полутьма. И Она – красивая, нереально красивая, словно из другого мира из мира грёз и безумных фантазий. Стоит и смотрит. Не на него, а внутрь него. Зашумело в ушах.

– Кто Вы?

– Я – образ твоей души, – прозвучал ласковый нежный голос. – Ты говоришь, что слава и вера обманули тебя. И всё же ты отказался от богатства и мне дозволено предстать перед тобой.

– Простите, я не слышал, как Вы вошли, – Мастер с трудом поднял на ноги своё собственное тело. – Вы новая соседка? Простите больше такого не повториться. Я нёс несусветную чушь.

– Почему ты ропщешь и укоряешь бога за то, что он недоволен тобой? – продолжала Она. – Не ищи понапрасну границу между любовью и верой, довольствуйся всей любовью, ниспосланной тебе, ведь её источник в твоём сердце… Склонись над водою – и ты увидишь своё отражение, но стоит тебе выпрямиться и вскинуть голову, как оно ускользнёт от тебя и исчезнет… – Она протягивает Мастеру кисть. – Напиши меня такой, какая я есть. Сделай это и я всегда буду перед тобой, не стану искушать тебя и быть предметом торга.

Вдруг всё прояснилось. Словно с глаз спала пелена, ушла с неба грозная туча, или камень упал с души. Легко, безмятежно, всё было понятно без слов. Руки сами потянулись к холсту, краскам и кисти…

Сколько прошло времени? Да какая разница. Главное – дело всей жизни. Мазки и штрихи, свет и тени, цвет и соцветие…

* * *

Галерея. Негромко играет мелодия Баха. Три десятка лучших картин, но лишь одна на почётном месте.

Пытливый взгляд посетителей: удивление, ухмылки, восторг, одобрение, смятение, раздражение, презрение. И тихие разговоры.

– Очень странная вещь, не правда ли? Что-то мистическое.

– Даааааа. Мир грёз.

– Не пойму на что похоже, но мастер – истинный гений.

– А вы как находите этот жанр?

– Скукота. Я считаю, если вещь нельзя понять, то она бессмысленна.

– Нет, что вы. Приглядитесь, она словно живая. Мастер нашёл нечто иное, что разглядеть способен, увы, не каждый.

– Вы правы. Творец бессмертен, если его рука написала саму ДУШУ.

    2013 г.

2. Кот – спасатель

Есть у нас кот – большой, дымчатый, по прозвищу Мурзик. Все любуются им, завидуют.

– Откормили-то кота как! – тарахтели соседки.

– А он у нас на особом счету, – гордо отвечает моя мама.

А произошло вот что:

Однажды маме кто-то подарил кактус. Такой маленький с виду пушистенький, но колючий. Сказали, что он цветёт очень красиво ярко-красными цветами.

Вот будет какой раритет – цветущий кактус на окне будет! Супер!

Поставили мы, значит, кактус на видное место и шторку приоткрыли, чтобы видно всем было, когда ж эт