«О словах, что живут во мне»

Я пишу.

Глубоко и честно.

Пропуская сквозь рифму чувства.

Все слова, что во мне… Им тесно.

Сердце, тело… От них всё в узел.

Я дышу.

Каждым словом правды.

Каждым верно пропетым ритмом.

С каждой музой на брудершафте.

Я учусь не смотреть, но Видеть.

Я пишу.

Не боясь моралей.

Не стесняясь казаться странной.

Не пытаясь себя исправить.

Не гонясь за судьбой чеканной.

Я пишу.

Потому что нужно.

Потому что сияет пламя.

И, готовя привычный ужин,

я привычно слагаю грани.

Закрывая глаза я вижу

ленты слов – как узоры в стужу.

Стих не больше, чем просто выдох.

Только ты выдыхаешь душу.

«Я наполнена словами…»

Я наполнена словами.

От ладоней до глубин.

Птицами с руки слетают

– их полёт неукротим.

Я наверное теплее

и домашнее была

– если б не было отметин

и чернёных два крыла.

Если б горло не саднило

от невысказанных рифм

я бы меньше говорила…

Если бы не этот ритм.

Иногда суровой плетью

он проходит по спине.

Иногда тугою сетью

рёбра сковывает мне.

Но все чаще – это песни.

Нити жемчуга в словах.

Дар прекрасен только если

не держать его в цепях.

Отпускаю. Улетайте.

Больше в клетках не держу.

В душах пламя разжигайте…

Я для этого пишу.

«Свеча»

Я прошу тебя – не гаси мой свет.

И не ставь моё сердце в рамки.

Для меня, пойми, этих рамок нет!

Все границы смешны и жалки!

Я промасленным фитилём горю

– сколько сил и огня достанет…

До последней капли я свет дарю.

Это сердце другим не станет.

«Душа»

Слабая, хрупкая, тонкая,

изъеденная воронками,

исколотая иголками

душа – обнажённо-звонкая.

Откуда же ты, хорошая?

Да кто ж так с тобою, милая?

Ведь точно ребёнок брошенный!

Худая, в слезах да сирая…

Босая, коленки сбитые,

роскошные косы – сбритые.

Вся будто бы невесомая…

Да только глаза – знакомые.

Да только слова всё явственней

звучат в непроглядной темени.

Выходит моя ты, ясная…

И я с тобой это сделала.

«Мой карандаш заточен. Мысли остры…»

Мой карандаш заточен. Мысли остры.

Я вижу всё таким, каким не знала.

Решенье отдавать – легко и просто!

А раньше я его не принимала.

Открыть глаза – мир словно вновь воссоздан!

Вдохнуть и выдыхать, расправив плечи!

Смотреть в окно и видеть бесконечность

дней до меня и тех, что будут после.

Но нет тоски. Нет страха или боли.

Порядок жизней как порядок Слова

диктует ритм. Дарует людям время.

Быть честными и любящими. С Теми.

«Другу»

Ориентир потерян. Отключилась

охрана на дверях моей души.

Что есть в тебе? И что с тобой случилось?

Сядь, выпей кофе, просто расскажи.

Делись со мной. Врастай в меня корнями.

Оставь всё то, что было и грядёт.

Мы были-стали-не были друзьями…

И кто мы есть – сам черт не разберет.

Названия оставим. Суть неважно.

Рассказывай. И слушай тишину

в ответ. И знай – всё то, что ты мне скажешь

я без упрёка в сердце сохраню.

Я для того чтоб слушать. Чтобы верить.

Не осуждать, а после не винить.

Чем можно отношения измерить?

Тем, хочется ли в них дышать и жить.

Врагом ли, другом… Тайной или песней…

Кем стану? Кем могу с тобою быть?

Мы просто здесь, на этом самом месте.

И в этом суть. И некого винить.

«В зрительном зале – только на первый ряд…»

В зрительном зале – только на первый ряд.

Впитывать кожей звуки и ощущенья.

В жизни – на поле брани – вся вражья рать

вовсе не повод прятаться от сраженья.

Ждать понедельник, лето и новый год,

чтобы случилось «нечто»… Как это скучно!

Просто встаешь и просто идешь вперед.

Слово готова дать – это всё, что нужно.

Смелость метлой сгребаешь с углов души,

как драгоценность ставишь по центру зала.

Просто дыши. Ты чувствуешь? Это жизнь.

Этот момент всегда может стать началом.

«Приближение»

Смотри на меня!

Не смей отводить глаза!

Ни вздоха не пропусти, ни пяди, ни сантиметра…

Коснись меня.

Обвей меня, как лоза.

Почувствуй мой взгляд в осенней прохладе ветра.

Открой меня.

Как книгу меня прочти.

Да так, чтоб потом хотелось читать по новой…

Листай меня -

страницы мои легки.

Наполни их смыслом, сутью. Наполни сло