Попытка предисловия

Вот эту книгу, вот этот сборник, уж, сделаю как положено: без ошибок и с глубокомысленным авторским предисловием. Чтоб читатель почувствовал, что дело имеет с серьёзным поэтом, слов на ветер на бросающим, наоборот, трепетно жаждущим донести их до чуткого уха, ума и сердца.

– Зачем тебе это надо? – спросит у меня вдруг внутренний голос. И снова собьёт меня с пути. Истинного, или неистинного – невозможно понять. А только засомневаюсь и запнусь. Действительно ли это всё кому-то надо. Кроме меня самой, конечно. И тех немногих, кто чуточку схож со мной. Ибо, если мне это нужно, то и им, схожим – тоже надобно. А много ль таких?

Забегала на днях в банк, спросить кое-что по работе приложения. Юные консультанты-практиканты, ровесники моего сына, были ко мне очень внимательны и добры. Разъяснили всё подробно, а потом и говорят: давайте мы вам новую функцию настроим: систему распознавания лиц подключим, будете деньги с автомата без карты получать.

– А что, если этот ваш робот меня с кем-то перепутает?

– Это невозможно, – говорят. – Во всём мире есть лишь, максимум, шесть человек похожих на Вас как две капли воды. И они, скорей всего, живут в других городах или странах.

Шесть двойников внешних – это вообще-то немало. А сколько внутренних – задумалась я? И, да, не обязательно, чтоб прямо копии были. Достаточно только, чтобы совпало самое главное – вот эта любовь к словесной гармонии – ритму, рифме, содержанию и смыслу, тайне, укрывающейся где-то в «междустрочье», порой неясной самому автору… Таковых, наверное, вообще море. И, значит, книга – нужна.

2000

«Вот и осень. Желтеют листья…»

Вот и осень. Желтеют листья.

Снова хочется ближе к близким.

Чтобы печь нагревала стены,

В сенях пахло золой и сеном.

Чтобы ветер гудел в трубу: – Му-у – у-у!

Там меня заставят покушать, И внимательно будут слушать

Слово каждое. Каж-до-е!

И сопенье моё во сне.

Друг

Друг – это тот, кто не бросит

Тот, кто простит и поймёт.

Мой друг – это эта осень:

Кликну – она придёт.

Взоре её мрачный и мокрый.

Мне грустно и ей не смешно…

И смотрим мы с ней, и смотрим

Друг на друга через окно.

Она мне – доверяет,

А я – доверяю ей.

Осень не проверяет

Силу веры моей.

Осень меня не спросит,

Что я за человек.

Знает она, что есть вопросы

Страшные как смертный грех.

В парке костры разжигая,

Не устаёт повторять,

Грусть мою утешая:

«Рукописи не горят!»

Ветром ломая деревья,

Ливнем цветы топя,

Она утверждает:

«Я верю – Ничто не сломит тебя!».

Готова стать моей тенью…

Меж нами – дома стена.

Но, будет нужно – пройдёт сквозь стену.

Друг – это она!

2001

Гимн осенних месяцев

Скоро осень. Осень ждём.

Смоем сереньким дождём

Зелень, синь и голубень.

Распугаем голубей

Рыжим ветром, как огнём.

Город в ливень окунём!

Радость солнца, блажь теней,

Светлость, ясность тёплых дней

Оборвём, как сладкий сон.

Пташек в небо унесём,

И, укутав в облак пух,

Повелим лететь на юг!

Отряхнув и лес, и дол,

Скажем: «А король-то – гол!»

Станем как в колокола

Бить в зонтищей купола.

Словно три богатыря,

Чинно подвиги творя,

Мы проедем по земле,

Расчищая путь зиме.

Восхищая грешный люд,

Совершая самосуд

Над толпой плясунь-стрекоз,

Видя каждую насквозь,

Крылья нежные сеча

Зябким лезвием меча.

2002

Ветер

Ветер плакал, как бездомный.

Город – как котёл бездонный

Поглощал вчерашний день —

Утомившихся людей,

Листья ясеня и клёна,

Разлучившихся влюблённых,

«Форды», «Жигули», «газели»,

Синих, серых, чёрных, белых

Птиц, газеты, ссоры, встречи,

Части и частицы речи…

Всё что было, все кто были, -

В бездну города уплыли…

Мы теперь одни на свете…

Я – и ты, мой бедный ветер…

2003

Надо попрощаться

Утекает лето в Лету раскалённым оловом,

От рассвета до заката – времени в обрез…

Листья жалуются ветру: « Мы уже не молоды!

И на кой оно нам надо – с пляской до небес?!»

Этим листьям жить осталось до полудня, может быть.

Золотом венчает старость их зелёный путь…

Попрощаться с ними надо л