Истории Навалаара. Полчища морока

Олег Геннадиевич Гаврилкин

Мрачное фэнтези с брутальными персонажами, уникальной вселенной и интересным сюжетом. Погружение в мир бесконечной тьмы, в котором каждый найдет себе, что-то по душе. История про полчища морока поведает нам о героях меча, которые встретились друг с другом, при неожиданных обстоятельствах. Они настолько разные, что в чем-то очень схожи. У них разные мотивы, но одна цель. Незатейливо начатое дорожное путешествие приведет их к поистине эпическому финалу.

Содержит нецензурную брань.

Олег Гаврилкин

Истории Навалаара. Полчища морока

Глава первая.

Эскорт.

Поздний вечер. Корчма близ города Кассингоф, ставни которой не щадил холодный осенний ветер. Лошади в стойле беспокойно фыркали и рыли копытами землю в предчувствии сильного дождя. Те из них, что не укрыли свои морды под крышей, часто моргали и трясли головой из-за мелкой мороси. Дверь корчмы скрипнула, в неё вошел неприметный мужчина. Его взору открылась деревенская, но весьма уютная обстановка питейного заведения. Неяркий свет камина озарял пьющих и закусывающих постояльцев. Поймав на себе пару косых взглядов, мужчина снял промокшую накидку, хорошенько стряхнул её у порога, аккуратно перебросил через руку, поправил на плече потертый ремень кожаной сумки. Прихрамывая на левую ногу, кряхтя и покашливая, он направился к корчмарю, стараясь попутно не задевать окружающих.

– Здрав будь хозяин. Не знаешь ли ты одного человека?

После короткого разговора, владелец заведения указал пальцем в самый дальний угол заведения. Там сидел коренастый мужчина лет сорока. Он был похож на бездомного, не ухоженная растительность на лице, засаленные, темные, длинной до плеч волосы, закрывали его лицо от посторонних глаз. Из-под них был виден кривой, неоднократно сломанный нос. Он был лишь одной из нескольких отметин на его лице, говоривших о непростом прошлом этого человека, и говорящие о тяжелом настоящем, увесистые мешки под глазами. Судя по ужасной одежде, как на вид, так и на запах, мужчину не заботила его внешность. На нём была некогда светлая, казимировая рубаха, которая была грязна, затерта и испачкана непонятно в чем. Единственная вещь в его гардеробе, которая представляла хоть какую-то ценность, была жилетка из черной овчины. Он и находился в самом дальнем углу корчмы, потому что владелец разрешал ему сидеть только там, чтобы не распугивать постояльцев своим зловонием. Перед ним стоял одинокий кувшин дешёвого пойла. Треск искр камина, которыми тот наслаждался, неожиданно прервала кружка, которая с грохотом опустилась на его стол.

Откуда-то из-под немытых волос донесся хриповатый голос:

– Мне тут собутыльники не нужны.

– Неужто даже своему старому боевому товарищу не нальёшь!? – мужчина бросил сырой плащ на спинку деревянного стула, который пододвинул от пустующего соседнего столика.

Зыркнув исподлобья сквозь волосы:

– А, Боро, приятель, это ты. С тобой поделюсь даже последним, ты же знаешь. Милости прошу к столу.

– Узнал таки, я удивлен! – Приземляясь на стул, сказал Борозор.

Оборванец грязной, трясущейся рукой, которой будто только что копали землю, потянулся за кувшином, но его опередил новоиспеченный собутыльник. Взяв глиняный сосуд Боро произнес:

– Аек, позволишь!?

Аек молча подвинул к нему свою полупустую кружку, выражая согласие. Боро довольно улыбнулся. Налил себе немного и долил другу до краёв.

– Твоё здоровье Борозор. – уважительным жестом поднял кружку вверх – Пусть богиня Фада сопровождает тебя на всём твоём жизненном пути, хоть видимо уже и недолгом. – Ухмыльнулся он. По бороде потекли капли вина.

– Кто бы говорил! – продолжая улыбаться, мужчина понюхал содержимое кружки – Но пусть и тебе благоволит Фада брат.

Сделав пару глотков Боро поперхнулся из-за отвратительного вкуса. Занюхал рукавом, им же вытер ровно постриженные седые усы.

– Что это за бурда!? Как вообще это можно давать людям пить. – сплюнул на пол. – Эта отрава на вкус хуже самогона плешивого Дэвана. Хотя на тот момент она спасала нам жизнь. Ведь это было единственное чем мы могли питаться под недельной осадой, в ублюдской крепости Ф