Об авторе

Прозаик, мультипликатор, сотрудник Тульской областной детской библиотеки. Дважды участник литературной смены форума «Таврида» (2019, 2020), участник литературного семинара «Вешние воды» (2020) и фестиваля фантастики «Поехали» (2020).

Фантастический рассказ «Пассажир» был напечатан в журнале «Юность» в 2021 году.

Предисловие

Я училась писать, как человек учится говорить. Впечатления, образы, строки прочитанных книг заполняли меня, и в один прекрасный день они меня переполнили. Я села за компьютер мамы с четкой мыслью «хочу написать роман».

Шел 2001 год, мне было девять лет, я не знала большую часть правил пунктуации и подсматривала их в книжках, я впервые пробовала печатать на клавиатуре и долго искала на ней каждую буковку. Было сложно, но слишком много было во мне невысказанного, что рвалось наружу…

Конечно же, роман я тогда не написала, но навсегда запомнила это ощущение. Как будто до этого я только молчала и слушала других, а теперь наконец-то заговорила сама.

С тех пор я пишу. Любое событие в жизни, увиденный пейзаж, интересный человек – все это рано или поздно оказывается на страницах рассказа или пытается вырасти в роман.

Конечно, я вживую не встречала оборотня и не ездила на том самом последнем трамвае, но и эти образы не рождаются из пустоты. Часто это мои давние желания и мечты находят вот такие странные воплощения.

Когда я собрала свои любимые рассказы в сборник, то с удивлением увидела, что все они нанизаны на ниточку одних и тех же идей. Теперь я вижу, что много лет, пока писались эти рассказы, меня неизменно занимала проблема бессмертия, мечты о настоящей любви, мысли о смелости и героизме.

Казалось бы, я сочиняла простые страшилки, но даже банальный призрак может выйти за рамки ужастика, если он умеет любить и готов пожертвовать собой ради чего-то важного!

Собранные вместе, эти рассказы лучше всего отражают мир, в котором я живу и в который искренне верю, – странный, порой недобрый и пугающий, но всегда волшебный и полный чудес.

Квартирант

В тот вечер, когда я встретил мертвого друга, мы с компанией гуляли по заброшенной стройке.

Здесь, говорят, года два назад были найдены тела пятерых студентов. Поэтому власти огородили блочный остов здания высоким забором и поставили будочку для вечно пьяного сторожа. Однако за булькающую возможность оставаться пьяным еще одну ночь сторож пропускал таких, как мы, желающих насладиться романтикой заброшенного здания и попугать девчонок.

В здании, исписанном граффити от подвала до крыши, в каждом углу звенели бутылки, оставшиеся с предыдущих гулянок. Их подбирали местные бездомные, которых сторож также исправно пропускал внутрь на ночлег.

Кроме гулящих студентов и бомжей, никто не заходил в это здание.

Так мы считали.

– …Костик, там человек сидит. – Глаза Марины были испуганно распахнуты, на блузке белели следы пыли. – На чердаке, в углу!

– Бомж, наверное. – Я отвернулся к темному окну, отхлебнул пива. – Это его дом, не мешай человеку отдыхать.

– А вдруг это не бомж? – Марина взяла меня за локоть, забрала бутылку и посмотрела в лицо. За страхом в ее глазах появилась привычная жесткость, и я начал злиться. – Сходи посмотри. Или мне попросить кого-нибудь еще?

– Ну что ты, зачем Мишу отвлекать! – воскликнул я. – Уйдет, вернется – а вдруг пива не хватит?!

– Не начинай. Все знают, что ты его не любишь.

– Да-а? – протянул я с издевкой. – С чего бы это?

– Так ты сходишь? – еще жестче спросила Марина.

Я кивнул.

– Только не удивляйся, если бомж мне будет милее вашей компании.

– Не удивлюсь, – обронила она, отворачиваясь и отпивая из моей бутылки.

Когда я поднимался по изрисованной лестнице на второй этаж, то едва удержался от того, чтобы разбить о стену мобильник, которым освещал себе путь. Марина – моя девушка. И все знали, что она изменяла мне с Мишей, с которым еще совсем недавно мы были лучшими друзьями.

На чердаке было меньше граффити и бутылок, но больше пыли и какого-то тряпья. Сквозь дыры в крыше сочилась вода: недавно прошел дождь. Где-то сонно перекурлыкивались голуби, шелестела листьями тощая береза, проросшая в пыли.

Бездомного я за