Рэстл Скэффолд. Агония смерти
Диана Кремер
Маленький городок Лэнгфилд славится дурной славой, а ближайший лес – и подавно. Полиция замалчивает факты, существование дела о новом происшествии в Рэстл Скэффолд находится под вопросом, а местные тем временем запирают двери на замки.
Он скрытен, не оставляет следов… и он всё ещё на свободе. Ходят слухи, что в городе объявился серийный убийца. Снова. Но слухи – лишь только слухи, верно?
В конце концов, зачем только из-за слухов откладывать поездку, и почему бы не провести оставшиеся пару дней в горах и снять домик в лесу, если скоро в колледж и грозит расставание с давними друзьями?
Кажется, история нашла своё продолжение… в прошлом.
Диана Кремер
Рэстл Скэффолд. Агония смерти
***
Все персонажи вымышлены и все совпадения случайны. Содержание не несет цели кого-либо оскорбить или унизить и ни в коем случае не призывает к действиям.
С уважением, Д.Кремер.
Он убивает, и он не собирается останавливаться… И кто знает, сколько убийств лежит на его счету…
I 1975
Холодные бетонные стены, серый потолок и белоснежно-белый кафельный пол, на который не раз проливалась кровь. Огромное разбитое зеркало во всю широкую стену помещения, дарующее мне спокойствие, в осколках которого я всякий раз, когда прихожу сюда, вижу свое отражение. Это разбитое зеркало – мое напоминание. Напоминание о том, кто я есть в подлинном свете. Зеркало, в центр которого впился излюбленный мною кривой кинжал, а под ним валяющиеся на полу осколки, залитые кровью. Алой кровью, что, казалось, за все это мучительно-долгое время впиталась в эту кучку крошечных, острых обломков прошлого и такой непостоянной реальности, разлетаясь где-то на грани всего происходящего. Посередине комнаты стоит хирургический стол, а над ним, на длинном проводке, свисает лампочка. Просторное помещение, что наполняло слабое эхо и зияющая, почти сплошная пустота: кроме небольшого металлического столика в левом углу, на коем лежали инструменты для работы, ловя отражение и отдавая отблески на бледном свету, мясницкий крюк, больше ничего и нет.
– ..мое любимое место. Место очищения, унесшее за собой множество людских жизней. Это место неотвратимой погибели человеческих душ. Место, где ломаются надежды, и замирает сердце… и то место, где растворяется последний его стук.
Иногда, находясь здесь, я, бывает, чувствую запах смерти. Как она дышит своим прелым, приторно-слащавым дыханием в затылок. Она ходит за мной попятам. Думаю, я начинаю сходить с ума.
…но кто в нашем мире не безумен, не так ли?
Но смерть эта… она дышит в затылок не мне. Только не мне. А всем им – тем, кто здесь оказывается и видит в своей агонии либо старый бетонный потолок, либо не видит ничего вообще: не люблю, когда они видят мое лицо. Оно ужасает. Оно чудовищно: поистине страшное, как будто… неживое. Телом я жив, и черт знает, сколько проживу еще в своем персональном аду, лабиринте безумия… Но душой я давно мертв. Моя душа… она словно испарилась. Превратилась в прах, в пепел. А когда остатки догорели – ее сдул призрачный ветер тоски, одиночества и немеркнущее, как звезды, что неустанно и с замкнутой цикличностью, похожей на мои круги ада в которых я давно затерялся, усыпают небесную, неизведанную пучину, презрение.
Я питаю самое, что ни на есть истинное и жгучее отвращение к самому себе, к своей сущности. Думаю, это и есть наказание, за которое и прохожу все эти нескончаемые, исконно повторяющие свой давно известный конец, круги. Узнать бы только, на каком я сейчас?
Безумство. То, что не могут познать и обуздать люди. То, чему они не могут дать точное определение. А знаете, что безумнее всего? Осознать это безумство. То, насколько безумны люди вокруг тебя. Насколько безумен этот мир. И то, насколько безумен ты сам. Но что поделать, если даже мир глазами психопата выглядит куда реалистичнее, нежели размытая абстракция о том же мире в представлениях нормального человека.
…но что есть безумие?
Я остановился писать, посмотрев в серую, потрескавшуюся стену передо мной. В голове мельтешили и рассекали друг друга тысячи мыслей. Время замерло в потоке размышлений. Оглу