Скорая помощь, такая как есть

Алексей Пилюгин

Зарисовки о Скорой в стихах, случаи на вызовах, естественно юмор, пусть и чёрный.

Содержит нецензурную брань.

Алексей Пилюгин

Скорая помощь, такая как есть

В часы пред рассветом

В потоке больных, где все лица смешались,

С трудом вспоминаешь анамнез имён,

К концу суток мысли все в хлам растрепались,

И всё о чём думаешь это лишь сон.

В часы, пред рассветом, нет места рассудку,

Молчишь от того, что нет сил говорить,

Водитель устало толкает за руку,

«Ну все, мы на месте, тебе выходить.»

Мне кажется, что чемодан весит тонну,

И кардиограф, как якоря цепь,

Ты, будто лунатик, идёшь к домофону,

Чтоб в час, пред рассветом, услышать «Кто здесь?»

Да как посмели вы чихнуть?

У вас ковид! Я знаю, вы чихнули,

Я прямо вижу вирус воплоти,

О, божечки, да вы ещё икнули,

Наверно заодно и простатит.

Как можете вы так к больным то ездить,

И что, что в маске? Это не спасёт,

И балахончик белый ваш на деле,

Способен напугать в подъезде лишь народ.

У вас ковид! Вы чешетесь, я вижу,

Наверно новый вид, похоже чесовой,

Ох, что-то дурно мне, дышу прям через силу,

Мне плохо! Видите? Так вы ещё слепой.

Ковид! Ну точно! Так и знала.

Что говорите? Надо ехать мне?

К таким, как вы? Нет, что-то я устала,

Вы лучше позаботьтесь о себе.

Я вызвала вас, чтобы убедится,

Что не ковидом просто я больна,

А вы рентген, мазок, ещё больница,

От Скорой помощи нет пользы ни хрена.

Добро пожаловать на дно

«Почему на меня вы кричите?

Ни к чему так усердно орать.

То, что водку я пью из бутылки?

Вот такой у меня отходняк.

То, что крыса на вас злобно смотрит?

Я не в курсе. Она не моя.

Кто то там за стеной глухо стонет?

Нуууу… у нас здесь большая семья.

Вы же клятву кому-то давали?

Гиппократу… иль как его там?

Так что быстро меня здесь спасайте,

Не спроста же у вас чемодан.

Чую пульс подлетел выше крыши,

Сердце бьется и рвётся прям в пляс,

Успокоюсь… хлебну из бутылки.

Чё то взгляд нехороший у вас…»

Профдеформация

Я забыл, что обычные люди,

Редко в жизни своей видят смерть,

От страданий далекие души,

Не привыкли на это смотреть.

Я привык между болью скитаться,

Между стонов ловить тишину,

Понимаю, что мне не остаться,

Не вернуться к спокойному сну.

Не вернуться к обычному миру,

И к уютным и тихим миркам,

Где, по-своему, может красиво,

Где никто не зовёт по ночам.

Где расписана жизнь белым мелом,

Где есть смерть только там, далеко,

Где все ясно и просто под небом,

Все понятно и все решено.

Я привык отпускать боль и слёзы,

По утрам, с наркотой отдавать,

Забывать про чужие невзгоды,

Без кошмаров, в тиши засыпать.

Студентам медикам

Забудьте все то, чему вас учили,

Оставьте в покое конспекты свои,

И в угол, подальше, забросьте все книги,

Теперь от приказов зависите вы.

На вас будут громко кричать, чаще матом,

О помощи будут в слезах умолять,

Приказ министерства поставит вас «раком»,

А люди, по-прежнему, будут страдать.

Вы скоро привыкнете, смерть наблюдая,

Привыкнете к боли и к страху в глазах,

Научитесь жить, сквозь себя пропуская,

И смену сдавая про всё забывать.

Цинизм станет самым святым оберЕгом,

Хранителем ваших измотанных душ,

Мостом, что проходит над тёмною бездной,