* * *

А с чистого листа начать никак,

Ну, если только память подкачала.

Я знаю каждый жизненный косяк,

За каждый больно сердцем задевала.

А где мой чистый лист?

Вопрос вопросов.

Быть может, я его разрисовала?!

Или его в корзину кто-то бросил,

Чтоб никакой фигни не затевала?!

Начать сначала, значит, зачеркнуть

Прожитое, пропитое, шальное…

И душу, как ребёнка, обмануть,

И нанести сквозное ножевое…

Про чистые листы и про начало

Напоминает спор с самим собой…

А если на качелях не качало,

Кому ты нужен: глупый и пустой?

А для себя листы, как ни старайся,

До чистого не выбелить никак.

Святая ложь!

Иди, греши и кайся,

И в сказках победил Иван-дурак.

Расхожим стало это утешение:

Начнём сначала, сляпаем,

исправим… Какая ложь!

Всё будет продолжением

Листа, что ты писал без всяких правил.

Здесь каждому найдётся строчка… точно

* * *

Сквозь плиты пробивается трава,

Порой цветок в бетоне прорастает,

Никто их не зовёт, не понукает,

А просто к свету тянется листва.

Вода находит дырочку всегда,

Ей надо течь, иначе ей болото.

А мы, как приключается беда,

Всё ищем виноватого кого-то.

Теряемся в простейших лабиринтах,

Мечтаем, как с луны свалится злато,

И не хотим прорваться через плиты,

Вот, максимум, сквозь дымку или вату.

Оправдывая слабость и бессилие,

Не доставая внутренне домкрата,

Ты объясняешь то, что не осилил:

«Во всем она, блондинка, виновата»…

Сквозь плиты пробивается трава.

Пройди и посмотри. Она повсюду.

А варианта, как обычно два:

«Я поднимусь».

Ну, а второй: «Не буду»…

* * *

Как просто и легко устроен мир!

А мы его всё время усложняем.

Теряем путь и ищем ориентир,

Закон нарушив, о котором знаем…

А если ничего не усложнять?

Смотреть реально, снять с башки корону.

Тех, кто уходит,

С Богом отпускать —

Не каркать вслед обиженной вороной…

Дорогу выбирая по себе,

Смотреть вперёд,

Соседа не тревожить.

И, бережно ступая по тропе,

На том пути себя не уничтожить…

И если ничего не усложнять —

То проще мира будут только горы…

Их можно бесконечно покорять,

Не тратясь на пустые разговоры…

Здесь каждому найдётся строчка… точно

* * *

Заблудилось лето – это минус.

Завтра вроде тридцать – это плюс.

Знаем: плюс, умноженный на минус…

В общем, очень этого боюсь.

Воскресенье – баста, выходной,

Всю неделю я хочу домой.

И один всего лишь на работу —

Сильно поздно вечером в субботу.

Это по приколу, а по правде,

Я люблю работу – это грабли.

Нравится процесс и вечный бой,

Но в семнадцать я хочу домой.

А уж если очень откровенно,

Мне невероятно повезло.

Найм, руководители – бесценно.

Кто-то говорит, что это зло?!

Опыт тот, родной и незабвенный,

Положил начало всех начал.

Если найм ругают, я вникаю:

Что ты в этом найме не догнал?

* * *

Понедельник начинается в субботу.

Я недавно это поняла.

Мы живем вперёд – За поворотом

Как бы ждут великие дела.

Мы вчера и завтра проживаем —

Там любовь, задачи, интерес.

Про сегодня вовсе забываем,

То есть пропускаем весь процесс.

Зарываясь в прошлом и страдая,

Мы крадем минуты, дни, года.

У сегодня время забираем —

Муторно, железно, навсегда…

У кого в субботу понедельник —

Тот идёт, бежит, летит вперёд.

Времени машину загоняя,

Про сегодня даже не поймёт…

С добрым утром, милый понедельник!

Ты – сегодня, в этом жизни смысл.

Солнышко, помада, зонт, похмелье —

Все сегодня, просто улыбнись!..

* * *

Кто-то любит парки и фонтаны,

Летние веранды ресторанов,

Порты, магистрали или фьорды.

Ну, а я люблю аэропорты.

В этом нет ни логики, ни смысла —

Ночь, усталость, чьи-то опоздания…

Обожаю даже эти мысли —

Ночь, аэропорт… и ожидание.

Рамки, турникеты, регистрация,

Чемоданы, паспортный контроль.

Аж, мурашки носятся в прострации,

Проживая снова эту роль.

Столик свой в любом аэропорте,

Я его, как водится, дождусь.

Кайф задержка рейса не испортит —

Всё нормально, я не тороплюсь.

Странная любовь, конечно, странная.