Охотник за силой

1

– Давай, убей его! – кричали где-то рядом.

Я не смог разобрать, кто, но уверен, что подбадривали не меня. Да и как вообще можно болеть за человека, которого мутузили, словно боксёрскую грушу. Конечно, что-то делал и я, ведь четыре месяца занятий в секции самообороны дали мне определённые навыки. Например, я весьма умело закрывался руками от могучих ударов моего оппонента. Хоть наш спарринг и проходил с использованием перчаток и защитного снаряжения вроде раковин, оберегающих самое дорогое, мне приходилось нелегко. Пару раз я контратаковал, уклоняясь от ударов и пытаясь обойти противника, благо помещение спортивного зала, который арендовала секция, позволяло такие маневры. Разок даже удалось попасть в голову условного неприятеля, но его ответные действия, сильные и умелые, заставили меня посмотреть на окружающий мир снизу вверх, ощутив свободное падение.

– Ванёк лошара! – донеслось из зала вместе с хохотом.

– Отдышаться и подняться на ноги, – сказал Максим, тренер, мускулистый, коротко стриженый мужчина.

Тряхнув головой, прогоняя неприятный звон в ушах, я поднялся на ноги. Все пятнадцать человек нашей группы смотрели только на меня.

– Объясни всем нам, зачем ты пришёл сюда.

– Чтобы стать сильнее и увереннее, – немного замявшись, сказал я.

Тренер горестно вздохнул.

– Жаль, что в свои тридцать лет ты до сих пор решаешь подростковые проблемы, – сказал он. – Ты у нас уже четыре месяца, а толку мало. Вот посмотри на всех остальных. Ну, давай.

Я окинул взглядом занимающихся у нас крепких парней.

– А теперь посмотри на себя, – продолжил Максим.

Оглядев себя, увидел зрелище, разительно отличавшееся от общей картины. Мою невысокую, худощавую фигуру никак нельзя было назвать атлетичной. Что я только не делал, чтобы измениться, но ничего не получалось.

– Может пора честно признать, что махание руками не твоё? Это гораздо лучше, чем третий бездарно проигранный бой подряд. Хочешь себя защитить, купи травматический пистолет, но и он, боюсь, тебе не поможет.

В общем, тренировка завершилась очередным унижением и плохим настроением. Идя от спортзала по опустевшей парковке, вдыхая свежесть ночного воздуха, я думал, прав ли Макс и вспоминал, как в начале мая записался в эту секцию. Меня привлёк сам формат занятий. Здесь не было спортивных рангов, поясов или категорий, что в моем возрасте и не нужно. Вместо этого, инструктор, бывший чемпион моего провинциального города по рукопашному бою, обучал простых смертных эффективным приёмам самозащиты на улице, вроде ударов по глазам и коротким связкам действий. Конечно, как человек суровый, он, спустя несколько месяцев занятий, устраивал своим ученикам своеобразные экзамены в виде спаррингов, где смотрел на результаты и делал свои выводы. Проверку знаний я, похоже, не выдержал, раз оказался бит на трёх занятиях подряд.

Дойдя до своего, видавшего виды жёлтого «Матиза», стоящего в самом конце опустевшего автомобильного ряда, я открыл его, пикнув сигнализацией, и, устроившись на водительском сиденье, завёл движок. Включив магнитолу и настроившись на любимую радиостанцию, где крутили в основном рок-музыку, я направился домой. Двигатель мощностью в пятьдесят с небольшим, лошадиных сил, тихо заурчал, и машина двинулась, подчиняясь воле хозяина. Сейчас мне хотелось только одного – принять горячую ванну, успокоить ноющие после тренировки мышцы.

Жил я на другом конце города, поэтому дорога предстояла долгая, несмотря на изрядно опустевшие после десяти часов вечера улицы родного города. Поскольку секция располагалась на окраине, дабы избежать высокой арендной платы, мой обратный маршрут пролегал в основном через промышленные районы, в это время почти безлюдные. Включив громче весёленькую песню, я открыл окна. В голове чуть прояснилось, звон в ушах полностью прошёл, осталась только моральная травма, которая, к сожалению, так быстро не улетучится.

«И зачем мне все это нужно?»: пронеслось в голове. Из работника интеллектуального труда, вроде меня, терминатор все равно не получится.

Здесь конечно, я лукавил. Время занятий не прошло даром. Прибавились показатели уверенности, в