Об авторе

Виктор Серов – человек с большой буквы, честный, открытый, настоящий, с твёрдыми убеждения и чуткой душой. Его творчество пронизано духом патриотизма, любовью и верностью Родине, предкам и той эпохе, в которую мы все родились.

Каждое слово в стихах автора звучит в унисон биению его любящего сердца, каждая строка наполнена болью за то, чего уже не вернуть, за то, что осталось в памяти навсегда. «Сто эпох и одна, что была настоящей…» – говорит поэт, он честен со своим читателем, он говорит правду.

Виктор человек слова и человек дела, целеустремлённый, решительный, преисполненный силой русского духа. В его произведениях оживает история, многовековая, былинная, мудрая. Даже чёрно-серое в стихах поэта становится ярким, отчётливым и выразительным. Его описания погружают в атмосферу произведения, читатель оказывается вовлечённым в повествование. «Ветры жгучие, дождь как крошево», «малиновый, тлеющий вечер…», «листы понурых ясеней» – всё вокруг нас, всё оживает, кружится, пульсирует, дышит!

«Пахнет вечером жжёным —

Вновь костры у реки,

Там, где рыжие клёны

И туманы горьки…» – и вкус, и цвет, и запах становятся ощутимыми.

Невероятно единение чувств и эмоций поэта с природой:

«В саду у нас рассветы не поют,

Давно не распускались розы…

Цветут холодные мимозы,

Да травы росы стерегут.

В саду у нас осенний листопад,

Все чувства словно лист осины

Скрутились в ржавые пружины —

Слова и слёзы невпопад…» – тонко, чувственно, проникновенно. Виктор наполняет смыслом каждую строку.

Необыкновенно талантливый, неординарный человек! Его творчество многогранно и многозначительно. Глубина его мысли поражает воображение, широта его души вдохновляет. Творчество его тревожит разум, трогает сердце. Любовь и тяжесть утраты, война и мирная жизнь старой деревни, чувственность и одновременно твёрдость характера – Виктор Серов, человек времени, человек эпохи, поэт, стихи которого можно перечитывать бесконечно, каждый раз открывая для себя важные, так необходимые всем, истины.

    Татьяна Астахова, член Российского союза писателей и Международного союза поэтов.

Опять потянули на юг косяки лебедей…

Опять потянули на юг косяки лебедей…

Опять потянули на юг косяки лебедей,

И следом холодная грусть по ушедшему лету,

А лето как будто гостило лишь несколько дней

И быстро с листвой облетело палёное ветром.

Всё тянут и тянут с собой побледневшую синь,

Прощаясь отлётною песней на долгую зиму…

А ночью под белой луной проявляется стынь

И утром хрустят под ногами листы словно иней…

Прощаются лебеди – жалобно песни поют,

Не многим, наверно домой возвратиться придётся.

– А если и так, оставайтесь – найдём вам приют! —

Кричу я вдогон им, а сердце в грудине так бьётся…

– Прощайте! Свидание будет в цветении весны.

Дождусь – я, конечно, дождусь, – мне уже доводилось.

Я снова про вас буду видеть прекрасные сны

В которых любовь лебедей навсегда поселилась…

Поют, улетая на юг, косяки лебедей,

Опять загрустилось по быстрому, тёплому лету.

А лето промчалось как будто за несколько дней

И пало с листвой тополиной под северным ветром…

Когда строку диктует чувство…

Когда строку диктует чувство

Пространства новые творя,

Душой рождённое искусство

Сплетает нити бытия,

И всё, немыслимо что было,

Вдруг обретает ясный смысл,

Где в букве каждой сказ и были,

И каждый слог вселенной мысль…

Бабье лето. Закат

Как на горниле плавленая медь —

День остывает огненно-бардовый,

К востоку крутит свет земную твердь,

В стремлении день скорее выжать новый.

Сырой прохладой тянет от реки —

Сентябрь в рассвете, но тепло как летом,

Галдят в дворе соседнем старики,

Собаки воют мелкие дуплетом…

Чудна картина, но как мир стара —

Уж сколь с неё написано сюжетов?

Прекрасная, осенняя пора,

Приправленная тёплым, Бабьим летом!

О, как Бальмонт, как Пушкин славный прав,

О, как был прав и Тютчев, и Есенин —

Прекрасен увяданья кроткий нрав,

Но горок, как дымы костров осенних…

В том сентябре, прощались мы с тобой…

В том сентябре, прощались мы с тобой,

Но отпускать нас время