Назад к книге «Искусство, написанное в стихах. Которое вы не читали» [Мика Линберг]

Ничто так не приносит вдохновение, как книги прочитанные каждый день.

Вечереет

И вроде в тишине спокойно,

Но душа ласково шумит,

Любовь за крылья нас волочет,

А память с радостью болит.

Если вдруг устал

Болезнь невечна

Как и расставание,

Оно проходит

Вместе с теплотой,

Лишь только память,

Нас ворочит увяданием

А остальное забирает,

В счёт.

Уже ничей

Но что же мне делать

С тобою живой?

Ты думал так просто, исчезнуть,

А я ведь хотела, хранить эту боль,

Забрав за собою ничтожность.

В тихой глуши

Ужасная, пустынная печаль

И снова тот огонь,

Печалит жизнь

Ты снова не со мной,

Я в тишине, устала по неволе,

А мысли забрели

Забрав в свой плен, постой,

Мы разве так, хранили всё чужое.

Выходной

И этот день вдруг наступил,

Проснувшись рано, с позаранку,

Я вновь к окну стремил свой блик,

Навстречу правильному танцу.

Снова глупый стих

Я вновь пишу тебе ответ,

О бедной жизни вспоминая,

А ты лишь красотой вокруг,

Минуешь славное прощание.

Угасание

И вот прекрасный день

Уже покинул счёт,

Душа с затмением лет

Исчезла в полный сброд,

Сердцами не тая

Минуты грустных бед,

Вдруг взяли наперёд

Вновь потеряв весь свет.

Я не придумала

Тот вечер был так плох,

И с замеранием сердец,

Ты вновь оставил след,

Для счастья, полных лет.

Понятие

И отблески бреда,

В моей голове,

Давно открывают

Прекрасный запрет,

А чтобы иное

Хранилось внутри,

Мы вечным огнём

Потушимой любви,

Людей неразлучных

Для правильных дней,

Судьбу не ломаем,

В ночь главных сердец.

И вновь

Отныне не тая

В пустынной мгле,

Ты призраком ночи

Глаза воротишь,

Наврятли вместе мы

Узнаем тот секрет,

Лишь только свет

Любовью заколдован.

Соль не значит смерть

И в ночь под окном

Ты захочешь увидеть,

Всё чувство тоски

Что до завтра пройдёт,

Зачем так ужасно

С прекрасным чудиться,

Ведь если забудем

Кто с нами уйдёт.

Эти розы

Вновь алая, ужасная отрада,

Забыты мысли и печальный взгляд,

Сердец минующих, красот кристальных,

Ты распугал, себе приняв.

Лишь отголосок

В оконце давно

Затмевает листва,

И сердце тоскует секретно,

Зачем надо было

С любовью играть,

Ведь счастьем наполнено, лето.

Уже не мы

И вот настала вновь

Душевная печаль,

Вся радость навсегда исчезла,

Забыли мы, негласное сказать,

Когда глаза горят,

Последним вальсом.

Ладно бы жизнь

Конечно славно

Ведь такое мнимо,

Залечет раны

С памятью уйдёт,

Нет смысла счастью,

Когда все бранны,

Словец ликующих,

И праведных творцов.

Преодолимые

Такие яркие, неповторимые глаза,

Сверкают будто все огни аббата, воедино,

И вновь ликующим ко мне цветкам,

Ты снова шепчешь славное единство.

Как хорошо, этот чудный день

И вновь с памятью радость храним,

Чтобы вечным огнём согревала,

Разве можно без счастия жить,

Когда взгляды одни окружают.

И я бы простила

Любовь снова ушла

Только томность,

И ласковый голос

Морочит секрет,

Окрыляет тепло

Невесомость,

Слов не главных

Отныне, как нет.

До свидания, милый друг

Ты исчез, как луна

На просторе,

И боишься теперь

Вновь прийти,

Я ведь странная

Страшна до боли,

Смысл рядом

Со мною идти.

Ты ушёл

Но вот и грусть,

Печальный свет в оконце,

Так жадно, со страданием

Не хочет нам помочь,

И только блеклый свет

Короткой ночи,

Открыл все дверцы

Чтобы вновь заснуть.

Любовь теорема

Вот зачем надо было всё рушить,

И погода плохая вдруг стала,

Сердце бедным огнём снова тухнет,

А душа некрасиво заплачет.

Люди как звёзды

И с новым днём

Придёт рассвет,

Для счастья, света

Главных лет,

Но для чего всё это нам,

Мы разве радости убили

В горьких снах.

Это память

Сердце поёт

Вновь и снова минует,

Классно же быть

Тем красивым причудом,

Ради души, все терзают минуты,

Счастие нам, принося, как прилюдье.

Вот и рассвет

Завтрашний день

Нам покажет былое,

Радости нет

Ну и что, теперь плохо,

Разве всё это

Исчезло в неволе,

Снова забрав за собою

Живое.

Просто так

За окном короткий щелчок,

И вновь грустное солнце печалит,

Разве надо испортить всю ночь,

Не успели любовью ударить.

Передаю это вам

Эти белые, бледные люди,

Рядом ходят и каждый день ждут,

Нет внутри у них с

Купить книгу «Искусство, написанное в стихах. Которое вы не читали»

электронная ЛитРес 480 ₽