Стих первый.

Первая любовь.

Мы познакомились вчера,

Она такая милая.

Я с ней провёл бы все года,

Чтобы была счастливая.

Без устали общаемся, мы, не смыкая глаз,

Всё круто получается, она же мой рассказ.

Красива и прекрасна, сударыня моя,

И смотрит все ужастики, закрыв свои глаза.

Не передать словами, её милейший глас.

Я от него впадаю в весьма глубокий транс.

Летая в эйфории, и, написав стихи,

Тебе я пожелаю: удачи и любви!

Стих второй.

Я улечу.

Я улечу надолго, далеко ли?

Туда, где нет преград чуждых.

И чувство радости и горя

Смешаются в глазах моих.

Собьюсь со счёта, знаю это.

И что не буду отличать,

Те дни, когда я был поэтом,

И те, где буду поспевать.

В полёте время же другое,

И там недопустим провал.

Пройдёт мгновенно голубое,

Перед глазами, словно вал.

Весь этот путь пройду не скоро,

Весят на небе провода,

И буду там ещё лет сорок,

Но не забуду никогда,

Эту печаль и жизнь-разлуки,

Что давит сердце без конца.

Стих третий.

Душа поэта.

И снова я. Опять стихи.

Душа поэта распевает.

Душа поэта изнутри,

Меня всё больше пробирает.

Возьму я ручку и листок,

Присяду в кресло поудобнее,

Начну писать стихи не впрок,

Начну черкать их поподробнее.

Пишу, что в голову взбредёт.

В чертогах разума копаюсь.

Но в мыслях, – всё произойдёт,

И как-то в этом сомневаюсь.

Мне говорят: «Что ты талант

В стихах, и в книгах тоже».

Но я же вовсе не талант,

Что в книгах, что в стихах – бриоши.

И я ничуть не славлюсь этим.

Всё потому, что нет «чему».

Душа поэта очень бледна,

А сам поэт и вовсе смур.

Стих четвёртый.

*****

Мы так наивны и глупы,

что верим в чудо, что свершиться.

То, что загадали мы,

то, что должно, по крайней мере, сбыться.

Всё это глупость и обман,