От правды не отрекаюсь

Ирина Дмитриевна Ключникова

Мой дорогой читатель, если ты держишь в руках эту книгу, – не откажи себе в удовольствии прочитать ее до конца. В стихотворениях, которые вошли в поэтический сборник, можно узнать себя и свои переживания в постоянно меняющихся декорациях. И, я очень надеюсь, что книга не оставит тебя равнодушным.

С уважением, автор

Ирина Ключникова

От правды не отрекаюсь

«Где прячутся бабочки в непогоду…»

Где прячутся бабочки в непогоду?

С утра идет дождь.

Поникшие листья, печальные своды,

былинки сухой не найдешь.

Застывшее время по капле стекает

в продрогший песок.

Безмолвие в шуме дождя вызывает

болезненный шок.

Скупая палитра размытого света –

главенствует в теме дождя,

как будто застряли в проеме рассвета

лучи восходящего дня.

Деревья склонились в вельможном поклоне,

промокнув до нитки насквозь,

а бабочки, бабочки на перроне

ждут скорого поезда в ночь.

«Что значит год? – Ромашки лепесток…»

Что значит год? – Ромашки лепесток.

Ромашка – остров в океане,

а океан – лазоревый цветок земли,

земля – песчинка под ногами.

Что значит год прожить? – Познать себя

и прикоснуться к тайне мирозданья,

ромашкой прорасти, песчинкой стать,

стать островом, плывущим в океане.

Когда разрушится хрустальная стена,

освобождая сонное сознание,

вдруг четко осознать, что время, как вода,

уходит через призму ожидания.

Что значит год? – Течение реки,

взмах весел, лодка у причала,

а, может, год – песочные часы,

в которых время невзначай застряло.

«Кружится листьев пестрый хоровод…»

Кружится листьев пестрый хоровод.

Я снова возвращаюсь в свою осень,

где незаметно уходящий год

меняет очертанья дня и ночи.

Где ростовщик взаймы дает билет,

не требуя процентов за услугу,

и долго смотрит путнику вослед,

поджав чуть-чуть обветренные губы.

Еще не время, осень, не мое,

я не готова встретиться с тобою,

возьми в залог билетик, за него

уплачено и щедрою рукою.

И окажи услугу, будь добра,

ростовщику отдай, что причиталось,

и с миром отпусти, ему пора

подумать о душе своей под старость.

«Мечется ранняя осень…»

Мечется ранняя осень,

места себе не находит, –

с северным ветром дружбу не

по погоде водит.

В стаи сбивает тучи и рассекает небо

вспышками ярких молний с

талелитейного цеха.

В путь позовет журавлиный

и остановит на взлете,

то перекрестным эхом манит

в болотные топи.

Каплей росы стекает

на потемневшие нивы,

то заплетает в косы веточки

тонкой ивы.

Осень, ну что ты за птица,

что тебе нынче неймется,

что ты не можешь проститься с тем,

что уже не вернется.

Ворох застывших листьев –

это еще не горе.

Осень, какая ты Дива,

если всегда в миноре?

Может, пора промчаться

на золотой колеснице

так, чтобы вслед звучало хором:

«Виват, царица».

Знаешь, а лето – будет.

Бабье, – еще какое.

Будут и сарафаны самого модного кроя.

То, что должно случиться,

сбудется – априори,

только вот хватит злиться.

Что ты опять в миноре?

«Есть грань, которую нельзя переступать…»

Есть грань, которую нельзя переступать,

но если подойдешь к ней слишком близко,

и отступать уже не будет смысла – рискни

и перейди черту – живем, как знаешь, раз,

к тому же плод запретный сладок.

Кто знает, что последует вослед –

одни предположенья.

В том секрет,

что домыслы на грани убеждения

в сознании живут десятки лет.

Но если ты способен устоять

пред искушениями, вытканными бездной, –

ты истину постиг, и можешь сам

пройти по лезвию ножа,

не преступая грань,

очерченную правилами жизни.

«На мокром асфальте рисую мелками…»

На мокром асфальте рисую мелками

и что-то пытаюсь себе доказать.

Пустая затея, давно между нами

по прихоти неба утрачена связь.

Размытые контуры, хмурые лица,

а дождь, как назло, моросит без конца.

И я понимаю, что нужно решиться

и трезво взглянуть на реалии дня.

Возможно, что это лекарство от скуки –

на мокром асфальте весь день рисовать,

а, может, азы постигаю науки – прощать и