Ода цепным псам
Екатерина Юрьевна Бобровенко
Гриша Родин – подросток родом из 90-х. Ему пятнадцать лет, он влюблён в девушку и он… наркоман, задолжавший всем: совести, матери, друзьям и своему «работодателю». Кажется, что сбежать в другой город – лучший способ начать с чистого листа, но так ли просто – почувствовать себя в роли пса на страже нового века, если не определился, как жить дальше? 2007-й запомнился России как один из самых «сытых» годов нулевых. Это история про поколение детей, на которых возложена ответственность за «светлое будущее». И про то, как им – ярким, эмоциональным, нетерпеливым – жить под присмотром родителей, запрыгнувших в расшатанный вагон перестройки. Содержит нецензурную брань.
Екатерина Бобровенко
Ода цепным псам
Мое поколение, с кем ты?
В море схем и бешеном темпе
Ни к чему медали, универы
Моих сверстников убила пропаганда, а не гер
(«Поколения», 25/17 feat Хаски, Hash Tag)
Дисклеймер. Строго 18+
Внимание! В тексте содержится нецензурная брань, сцены употребления наркотиков и занятия сексом, а среди героев есть лица с нетрадиционной ориентацией, и все это выписано сознательно и является двигателем сюжета о трудных подростках.
Приступая к чтению, вы подтверждаете свое совершеннолетие и желание ознакомиться с мнениями, которые могут отличаться от принятых в обществе норм.
Авторская позиция не предусматривает пропаганды запрещенных веществ, половых отношений между несовершеннолетними и самовыражения с помощью нецензурной брани. История основана на реальных событиях, все материалы использованы с разрешения автора. Совпадения с настоящими людьми просьба считать случайными.
#1. «Больница эта – край чудес…»
В областной электричке тепло пахло резиной, лакированным деревом и отчего-то – полынью. В откинутые форточки вместе с шелестом воздуха врывался мерный стук колес. Из-за раздвижных дверей пустого вагона тянуло туалетным душком. Но он почти не ощущался.
Гриша вздохнул, потянулся, привалился к тряскучей стене, прикрыл глаза. Запахи пушистыми шариками щекотали ноздри и проникали в легкие. Это была приятная щекотка, не та, что через короткое время переходила в судороги и горячий зуд по всему телу, и он едва не заснул, вдавив висок в мутное стекло.
Маршрут вспоминался с трудом. Чтобы не пропустить выход, перед очередной остановкой Гриша вышел в тамбур. Поезд уже притормаживал возле платформы. Вот-вот мелькнет в мутном окне табличка с названием станции.
– Молодой человек!
Так и знал! Ниточки нервов, вяло болтавшиеся всю дорогу, вздрогнули и натянулись внутри до предела. Гриша обернулся.
…Сзади стоял не милиционер, а всего лишь контроллер в синей жилетке работника РЖД.
– Ваш билетик, – проговорил он с профессионально-жизнерадостной интонацией. Ну да, у стражей правопорядка такого голоса не бывает. Совсем ты, Гришка, скопытился со своей паранойей. Да и товара с тобой всегда – раз-два, и обчелся. Большинство паков спрятаны в таких местах, куда не полезут проверять, если не знают заранее.
А его здесь никто не знает.
– К какой станции подъезжаем? – пропустив намек на вопрос, уточнил он. Проверяющий мелко переступил, попятился – от Гриши и от вопроса разом.
Это был щупленький мужичок лет сорока, с крупной лысиной, морщинистым лбом и бесцветной улыбкой.
Лысина задумчиво напряглась.
– Ховрино. Ваш билет, пожалуйста… Эй, куда?!
Не дожидаясь, пока двери раскроются полностью, Гриша боком просочился наружу. Собравшаяся на платформе толпа отхлынула в стороны, точно воды Красного моря перед Моисеем, и сомкнулась позади, ввинчиваясь в тело электрички.
Мужик с лысиной что-то прокричал вслед, но Гриша соскочил с насыпи и теперь продирался сквозь пожухлые лопухи и заросли дикой ромашки.
Над головой бетонной лентой высилась гудящая эстакада. Ее косая тень ложилась на тротуарную дорожку, ведущую от вокзала. Он прошел мимо кучки одноэтажных магазинов, похожих на стрижиные гнезда, свернул к пустому перекрестку с автобусной остановкой. Еще раз проверил сообщения в телефоне – Санек не прислал адрес. Вот и ищи теперь.
Справа тянулась дорога, слева – бесконечная решетка забора, местами увитая спирал