Шанс есть

Тимур Шакиржанович Касымов

Простому парню и не снилось, что однажды он станет главным объектом наблюдений спецслужб, да еще и Время стало следить за его здоровьем…

Тимур Касымов

Шанс есть

"Почему он это делает? Что за больной ублюдок?"

Вот уже пятый день я вынужден был сидеть в своей уютной, хотя и наспех обставленной, съемной халупе. Центром моих размышлений, конечно же, был этот странный идиот, вмешавшийся в мою жизнь и испортивший ее. Последние три месяца были превращены в ад этим маньяком: он реально убивал всех, с кем я контактировал…

Но давайте по порядку… Меня зовут Боб, мне 25 лет, родился я в Фэрфилде, небольшом техасском городке. Жил я значит не тужил, кушал да бездельничал, как вдруг откуда ни возьмись пришла беда – родители решили, что мне пора вставать на ноги, искать счастья, взрослеть, отпочковываться и… как они еще это называли? Ладно, не важно – короче пришло время слезать с их шеи и валить с глаз долой в большие города – сгустки энергии, возможностей и надежд. 20-летняя сестра Мэри даже всплакнула, когда провожала меня, хотя далеко уезжать я не собирался. Дальше Далласа мою душу не понесет. Надеюсь. Предки дали мне неплохую сумму, на первое время, из расчета пяти месяцев роскошной жизни, ну или пятнадцати на скудном пайке, смотря что моё благоразумие подскажет мне выбрать, пока я не найду более-менее достойную работу.

Я неплох с руками – несмотря на мое бездельничанье в отчем доме – ремонт машины и всяких там мелочей всегда лежал на мне. Так что надеялся устроиться в какую-нибудь организацию по ремонту чего-нибудь.

Приехал я в Даллас 4 месяца назад, шатался по мастерским, но сильно с устройством на работу не спешил. Хотелось сначала вкусить все прелести большого города. Девки здесь другие – таких красивых девок я в жизни не видал…

А потом этот случай в клубе, после которого и началась катавасия. Здоровенный парень избивал девчонку прям возле входа на глазах у десятков зевак. Я вмешался, даже не взвесив ни очевидных сил, которые были не равны не в мою пользу, ни скрытой силы – пушки, спрятанной у этого громилы за поясом, – которая делала это неравенство абсолютно катастрофическим для меня. Короче, нарвался я на пулю. После этого все нормальное и подлежащее объяснению начинает постепенно заменяться тем… а, черт, сами решайте чем – я уже сломал голову, думая обо всем этом. Отчаянно цепляясь за свою жизнь и стараясь сохранить сознание, я всё-таки вырубился, так как потерял много крови. Но на следующий день я проснулся в госпитале абсолютно целехоньким! Вы понимаете? Ни следа от пули, никаких болезненных ощущений, врач даже подумал, что это какой-то пранк, что либо я либо его коллеги его разыграли. Он внимательно читал доклад врача, который принял меня в отделение и бормотал ругательства. А я что? Я чувствовал себя превосходно и думал только о том, как бы свалить с этой больнички и спокойно во всем разобраться. Когда медсестра сказала, что скоро должны прийти копы и допросить меня об обстоятельствах произошедшего, моё желание валить стало жгучим как Каролинский жнец (это такой перец).

Сбежать не составило труда, благо моя одежда лежала тут же в палате – без единого пятнышка крови! Её не стирали – кое-какие следы грязи и пятна на воротнике говорили об этом. Я вспомнил, что одной из моих последних предобморочных мыслей была мысль о моей продырявленной и пропитанной кровью любимой футболке. Все были страшно заняты и единственной медсестре, остановившей меня, спешащего по коридору, я сказал, что искал своего брата и заблудился. "Куда смотрит охрана? Выметайся отсюда, здесь тебе не место – здесь тяжелобольные" – был её ответ на это. Я и выметнулся.

На следующий день я наведался к этому роковому клубу. Мне хотелось увидеть это место, вспомнить всё и удостовериться, что это был не сон, не бред. После этой экскурсии я остался с двояким чувством, точнее процентов на 70 я понимал, что это точно произошло, а оставшиеся 30 всё списывали на бред. А ведь я даже не успел ещё выпить тогда…

Вот здесь и появляется этот таинственный ублюдок. Вечером, после обхода рокового места, я зашёл в свой любимый ую