О поэзии, о поэтах и в общем…

«Стихи не пишутся – случаются», “ Я пишу, как дышу…» Но простота создания стихотворения кажущаяся, обманчивая. Поэтическое творчество – это труд, упорный, тяжелый, не всегда успешный. Марина Цветаева писала: «Я всегда разбивалась вдребезги. И все мои стихи – те самые, серебряные, сердечные дребезги». В стихах поэт отдает читателям душу, свои силы, свое сердце.

Выстрадать каждое стихотворение, за каждое слово платить любовью, не жалеть своей любви, своей души – в этом судьба поэта. Помнить о высоком назначении поэзии, не идти на поводу у черни, толпы – эгоистичной, корыстной, равнодушной, ждущей лишь угождения своим вкусам, оставаться независимым, бескорыстным, взыскательным и строгим к себе, мужественно встречать «суд глупца и смех толпы холодной» – в этом судьба поэта. Она всегда нелегкая.

Стихи умеют терпеливо ждать своего часа. Некоторые забываются очень быстро, еще при жизни их авторов. Настоящая же поэзия – всегда с читателем, и даже запрещенная, спрятанная, она всегда возвращается и помогает людям жить. Поэзия, как впрочем, и любое другое дело, которым вы увлечены – это и есть тот плот, который поможет уплыть «из монотонных будней», от пошлости, серости и скуки в мир красоты и вдохновения.

    РДК пгт. Максатиха.

    Лит. Объединение «Олимп».

Виктор Серов

пгт. Максатиха

Как будто о себе…

В чужих стихах, на книжной полке пыльной

Терялся я, плевав на сон и ночь,

И до утра, в словесном изобилии,

От серой скуки плыть пытался прочь.

Я ждал свой ветер, но меня носило

И прибивало вновь к моим пескам,

А я всё грёб, пока хватало силы,

На свет столпов к далёким маякам…

Сводило руки, боль сковала шею,

Застыла соль в углах опухших глаз —

Ну вот, приплыл… плясали свето-тени,

А на столе смеялся Пушкин А.С…

О, берег мой – пусть ты бываешь скучен,

Но за спиной всегда родной причал

И мой язык – великий и могучий,

Опять  влечёт  меня  в  мой  океан.

И вновь на сон плевав и на усталость,

Я, словно старый, мудрый книжный червь,

На пыльной полке с рвением копаюсь,

Чтоб убежать от скуки и от нерв…

Я пришлю тебе осень…

Я пришлю тебе осень

Не в письме – бандеролью,

Ту, далёкую – в просинь,

Где мы были с тобою.

Где тебя провожал я…

Адрес тот же? Я помню.

Где когда-то желали

Быть навеки с тобою.

Я букет из кленовых

Тебе листьев отправлю —

Тех, бордово-палёных…

Помнишь, как мы играли?

Помнишь, как запускали

По реке наши звёзды? —

Мы тогда и не знали,

Что разлуки так слёзны…

Я пришлю тебе дождик —

Соберу его капли,

Погрусти со мной тоже —

Не дожди виноваты.

Не ветра, не морозы —

Сами портим погоду…

Я пришлю тебе розы

За ушедшие годы.

Я пришлю тебе зиму

И рассветы, и лето…

И немую картину,

И письмо без ответа.

Не пиши мне – не надо,

Пусть останется осень,

Лишь она мне отрадна,

Только с ней довелось мне…

Только с нею спокойно —

Листья в вальсе кружатся

И прощаясь достойно,

Мне под ноги ложатся…

Сегодня так модно – вокзалы и Осень…

Я видел тебя – ты была у вокзала,

Встречала кого-то… наверное Осень…

Когда-то другая вот так вот стояла…

А я-то всё думал, что ветер уносит.

А я-то всё думал, что листья шуршали…

Теперь же ветра не плащи развевают,

А гонят по небу сырые печали

И вечером грусти с перронов смывают.

Опять ты встречаешь, а может и вовсе

Бежишь – да бежишь, – от кого? Не от Лета?

Сегодня так модно – вокзалы и… Осень,

И модно бежать не дождавшись ответа…

Знаю, что не тропа ведёт…

Не из прошлого, не с грядущего —

Почерпну покой с настоящего, —

Не хочу забвенья тщедушного,

Не люблю тщеславно манящего.

Если в этот век довелось дойти,

Значит дыбы в прошлом не сдюжили,

А вперёд чертям уже нет пути —

За спиной же лет уж с три дюжины.

За спиной не вздор, не отвал в ножах,

А дороги в камнях да в рытвинах,

И в зачёт – не чёрт, а любовь в межах

Не весной в полях – ненасытная…

И в грядущем, там, не понять что ждёт —

Понимаю суть лишь рассветную, —

Знаю только, что не тропа ведёт,

А   мечта   о   звёздах