Вячеслав Киктенко.

8-906-732-92-45 – моб.

8-499-164-02-69 – дом.

a6789@yandex.ru (mailto:a6789@yandex.ru)

Часть первая. Свободные стихотворенияэ

***

И было – небо.

И были – звёзды.

И в шуме их передвижений тайных

Антенна из окна избушки полуночной

Ловила музыку.

Я Вас люблю…

Летел мотив, как тонкий лист летит,

Летит, летит, кружится прихотливо

И бабочкою огненной мерцает…

Я без Вас,

Один, во тьме бушующего сада,

В сторожке древней думаю о Вас,

О Ваших спутниках весёлых, городских.

Здесь только ночь. Приёмник. Диких звезд,

Звёзд переливы.

Одной звезды над тёмною избушкой,

Одной звезды прозрачной, юной имя…

Я Вас люблю…

И было – осень.

И било – полночь.

В ночь с грохотом разбившейся звезды,

В ночь яблоко упало…

Переливы

Сил, плоти. Изнывал

Сочащеюся раной плод на тёмной,

На одинокой, стынущей земле.

Мотив умолк.

Чуть слышимо звеня,

Антенна трепетала, и меж звёзд

Ещё пыталась музыку нащупать,

Ещё, ещё…

Ещё

Я Вас люблю…

***

…и вновь

Открытая платформа

Листом осенним выстлана внакат,

И видно как

Метро развозит кровь

По руслам венозным,

Осенний поздний хрип

разносит

По веткам, по жилам

Усталым…

Кряхтя слегка

Суставами,

Поскрипывают

составы…

***

…и вот зима.

По снегу вы скользите.

Я рукой

За самою пушистою снежинкой,

Под фонарём мерцающей,

Тянусь…

Я Вас люблю…

Она летит, летит.

На башмачок,

На бархатный, на синий, на…

Ступает

Ваш башмачок

С весёлым нежным скрипом

На белую снежинку, на звезду,

Наверное, без умысла,

Должно быть,

Не замечая ничего,

И всё же

Мучительно,

И все же…

Я Вас любил…

САД В ДЕТСТВЕ

Вишнёвые ветки промокшего сада.

Туман голубой. Птицы белые зябли.

И всё в эти дни было так,

Как не надо.

И как-то запутались там

Дирижабли…

Они не таяли.

Тычась, как слепые котята,

В сплетениях голых красных прутьев,

Они пытались вырваться и уплыть

В синее,

На удивление синее небо.

Отчего-то до боли защемило сердце.

Я подбежал,

И за болтающиеся ниточки-канаты,

Одного за другим

(Четыре курносых, белых поплавка),

Вывел их из сада,

Отпустил,

И они тихо,

Как воздушные, праздничные шары

Улетают к лепным, кучевым облакам,

Улетели в печальное небо

И сонно растаяли там…

СОН-ВОСПОМИННЬЕ

Над колодцем (его, может, не было вовсе),

В середине двора (двор тот был, это точно),

Вот не помню, весна была или осень,

Журавли пролетали. Я видел воочью.

Журавли эти были черны и громадны,

Треугольные…

Да, да, это поразило больше всего!..

Медленно махая крыльями-лопастями, как тихие чёрные самолеты, они проплывали надо мной, один за одним. У всех по-журавлиному вниз была опущена тонкая с широкой ступнёй нога, которой они работали в воздухе, словно ластой.

Я стоял, крепко держась за высокий сруб колодца и, запрокинув голову, смотрел в серое небо. Было страшно, тревожно…

Наконец они, мягко опираясь на плотный воздух одною ногой, опустились на нашей крыше и стали смотреть вниз, на меня – печальными, хищными глазами.

О, это были скорее орлы или кондоры непомерной величины, только я знал – это журавли! Но что они хотят? Зачем они прилетели, такие?

Я ждал их, звал, но я никогда не видел их прежде и думал, что они принесут счастье, а они?

Я ждал чего-то, как и они… но чего?

Не дождались тогда ничего эти птицы,

Улетели, тревожного неба невольники,

Улетели, пропали…

Мне снится и снится:

Чёрные треугольники.

***

Если, как всплеск, в человеке – боль,

Первое, что облегчает, – крик.

Если зажать человеку рот,

Крику на помощь рванётся – стон.

Если стонать уже нечем,

То…

Он утешился, человек.

***

Вечеp.

Опять фонаpщик-стаpик,

С котоpым я столько лет незнаком,

Лампочки синие звёзд

Медленно

ввинчивает

в чёpную

сеть

небосвода…

Котоpый вечеp подpяд

Кpасноватым огнём наполняет

Фонаpь кpуглобокий луны

Над Пушкиным в бронзе,

Стаpинный…

***

Комар

Опускается на руку

И начинает наполнять моей кровью

Тугое, прозрачное брюхо.

Я слежу за ним.

Светящийся его баллонч